Книга Нарисуй мне лето, страница 2 – Asya Qui

— Спасибо, но я… предпочитаю одиночество, — еле выдавливаю, чувствуя, как во рту пересыхает.

Сжимаю кулаки так, что ногти впиваются в ладони. По спине течёт холодный пот.

— Понимаю, — мягко отвечает Алекс. — Иногда всем нам надо побыть наедине с собой.

Киваю, отворачиваясь к окну. Часть меня жалеет об упущенном шансе, но страх побеждает. Он сжимает горло ледяной хваткой, не давая вздохнуть. Лучше остаться в своей зоне комфорта, в одиночестве. Так безопаснее. Так проще. Хотя кого я обманываю — ни фига это не проще. Но я просто не знаю, как иначе. Как перестать быть такой замкнутой и научиться общаться с людьми.

Смотрю на проносящиеся за окном поля и перелески. Интересно, каково это — жить в маленьком домике в лесу, просыпаться под щебет птиц, пить по утрам кофе на крыльце, вдыхая свежий воздух? Наверное, здорово. По крайней мере, мне хочется в это верить.

Ладно, чего это я раскисла? Может, это приключение станет началом чего-то нового и хорошего в моей жизни. Поживём — увидим.

Ворочаюсь с боку на бок, пытаясь спрятаться от этого чёртового света. Да бесполезно, сон уже ушёл. Шарю рукой по тумбочке, ищу телефон. О, нашёл. Щурюсь от яркого экрана. Жесть, уже полседьмого! Проспал!

Вскакиваю с кровати на автомате и чуть не еду носом в пол. Ноги запутались в простыне, еле удерживаю равновесие. Тянусь до хруста в костях, мышцы капец, как ноют после вчерашней жёсткой тренировки. Джек, настоящий зверь, а не тренер.

Спотыкаюсь о кучу одежды на полу, чуть не падаю. Погром в комнате дикий, надо бы разгрести всё это. А хотя зачем? Марта есть, вот пусть она и разруливает, ей за это бабки капают.

Кидаю взгляд в зеркало, невольно ухмыляюсь. Кубики на прессе, плечи что надо. Врубаю душ, вода ледяная. Но сейчас это то, что доктор прописал.

Пялюсь в шкаф, опять нечего надеть, костюмы валяются уже неделю в химчистке. Надо не забыть заехать сегодня, а то скоро придётся ходить на работу в чём мать родила. Перебираю то, что осталось. Этот измят в хлам, тот вообще не катит. В итоге натягиваю серый «Бриони», придирчиво осматривая себя. Вроде ничего так, солидно и дорого, как и положено крутому бизнесмену.

Спускаюсь на кухню. Пахнет обалденно, кофе и беконом. Марта уже стоит у плиты, крутится юлой.

— Утречка, мистер Кларк! Как спалось? — улыбается мне.

— Да нормально, спасибо за завтрак, — киваю, плюхаясь за стол.

В животе урчит от этих запахов.

— Омлет или кашу будете?

— Давай омлет. И бекона побольше, забью сегодня на диету.

Трескаю, глядя в планшет, листаю новости. Ничего нового — политики облажались по полной, акции в жопе. Звоню водителю, запивая завтрак крепким кофе:

— Джеймс, буду через десять минут. Кофе прихвати, и чтоб ядрёный был.

— Без вопросов, босс. Буду вовремя, как всегда, — отвечает своим спокойным голосом.

В тачке пытаюсь настроиться на работу, но в голове только встреча с мамой. Что эта женщина опять задумала? От неё можно ждать любой подставы.

— Пробки сегодня, босс. Может, по-другому поедем? — говорит Джеймс, лавируя между машинами.

— Не, езжай, как обычно. Опоздаю — да и хрен с ним. Мать подождёт, не развалится.

Подъезжаем к офису. Быстро иду через охрану и ресепшен, киваю тем, кого знаю. Девчонки на входе пялятся на меня, как голодные. Привык уже. Лифт тащится как черепаха. Наконец, двери открываются с шипением.