Книга Нарисуй мне лето, страница 4 – Asya Qui

Откидываюсь на спинку кресла, разминаю затёкшую шею. Хрустит по — жёсткому, мурашки по телу. Эта Эмили Уилсон, поди, избалованная богатая цаца. Хочет пафосную свадьбу и жить для понтов. В голове уже рисуется образ блондиночки с губёшками, которая только и умеет, что делать селфи да шопиться. Передёргивает от этих мыслей.

Внезапно из интеркома раздаётся голос секретарши, отвлекая от мрачных мыслей:

— Мистер Кларк, к вам мистер Родригес.

— Пусть заходит, — отвечаю, пытаясь настроиться на работу.

Дверь открывается, и входит Родригес — наш финансовый директор, сухопарый мужик лет 50 с проседью на висках и постоянно запаренным видом. Костюмчик на нём сидит так себе, галстук вечно косой.

— Итен, у нас проблемы с квартальным отчётом, — выпаливает он с порога, роняя кипу документов на стол. — Цифры никак не сходятся.

Вот только этого не хватало для полного комплекта. День и так отстой.

— Показывай, — вздыхаю, готовясь к долгому вечеру в компании цифр и графиков.

Часы неумолимо бегут. Офис давно опустел, а мы с Родригесом всё ещё разбираемся с бумагами, пытаясь найти ошибку.

Родригес, наконец, уходит, оставив после себя сладковатый запах одеколона и горы распечаток. А я один в огромном пустом офисе. Телефон показывает почти 9 вечера. Домой ехать в пустую берлогу совсем не тянет. Телефон внезапно взрывается трелью — на экране высвечивается "Майки".

— Эй, трудоголик, ты там не окочурился часом в своём стеклянном гробу? — орёт этот придурок так, что приходится отвести трубку от уха.

— Пока жив, но ненадолго, — хмыкаю, откинувшись в кресле. — Чё надо? Только не говори, что снова притащил домой экзотическую зверюгу. Я за последствия твоих "спасательных операций" больше не отвечаю.

В прошлый раз этот псих приволок домой игуану. Сказал, спас бедолагу от нелегальной перевозки. Хотя на фига нелегалам игуана? Непонятно. Тварь пару недель пожила у него, успев сожрать все комнатные растения и нагадить на диван.

— Не-а, в этот раз без сюрпризов! — заверяет он. — Вылезай из офиса, стрельнём в наш бар.

Задумчиво верчу в руках ручку. На работе больше делать нечего, а дома только темнота и тишина.

— Ладно, буду через полчаса.

— Жду-у-у-у, красавчик! Не вздумай опоздать, а то все цыпочки достанутся мне!

Отключаюсь и начинаю собираться. Прибираю бардак на столе, выключаю комп. В отражении на чёрном экране вижу свою усталую рожу с мешками под глазами. М-да, вид потрёпанный, будто неделю не спал.

Спускаюсь на подземную парковку, плюхаюсь за руль своего Астон Мартина. Чёрный красавец блестит в свете ламп. Завожу движок, и салон наполняется рокотом. Выруливаю на ночные улицы города, вливаясь в поток машин.

В баре толпа, музыка грохочет так, что закладывает уши. Пробираюсь к стойке, где машет Майкл. Лавирую между подвыпившими посетителями — то и дело норовят облить выпивкой. Какой-то бугай чуть не сбивает меня с ног, но я успеваю увернуться.

— Наконец-то объявился! — Майкл хлопает по плечу. — Я уж думал, ты забил и решил ночевать в обнимку с отчётами. Или втихаря свалил на свидание с какой-нибудь красоткой.

— Да ладно, ты ж знаешь, я человек слова, — плюхаюсь на высокий барный стул рядом.

— Ну, колись, что стряслось? — Майкл пристально смотрит, прищурившись. — У тебя такая кислая рожа, будто акции рухнули. Или твоя тачка разбилась.