Книга Сезон непрочитанных писем, страница 26 – Татьяна Ганская

Она повернулась на бок. Простыня холодила кожу. Воздух в квартире стоял сухой, нагретый дневным солнцем, но не душный. Окна она раскрыла ещё вечером, не зашторив. И теперь свет уличного фонаря заливал комнату янтарным светом. На потолке расплывались золотистые тени. Казалось, что в комнате кто-то молча наблюдает за ней из прошлого.

Её взгляд задержался на потолке, где медленно колыхались тени от деревьев. «Призраки», — подумала она. Призраки времени. Они пришли за ней, чтобы напомнить, кто она есть. Напомнить, зачем она сюда вернулась. И спросить — что теперь?

Марта глубоко вдохнула и выдохнула. Казалось бы, она приняла решение, собрала вещи, пересекла сотни километров, но теперь, лёжа в темноте, не знала, что делать дальше. С чего начать? Куда идти? Кому она здесь вообще нужна? Бабушки нет. Никого больше у неё нет. Друзья — в прошлом. Её жизнь, как и эта квартира, опустела. Стены вроде бы те же, а смысла в них стало меньше.

И всё же… В этом полумраке, под этим светом фонаря, всё словно становилось ближе, теплее, человечнее. В голове начали всплывать образы: бабушка, запах яблочного пирога, её вязаный жилет с пришитой пуговицей в форме ромашки… Даже звуки прошлого приходили будто из соседней комнаты. Шаги, голос из кухни, звон фарфора.

Она закрыла глаза — и словно перенеслась назад. Туда, где всё было проще. Туда, где любили.

…Комната потихоньку растворялась во времени. Свет фонаря, отражённый от стекла, превращался в отблеск свечей. А кровать под Мартой — в тот самый старый бабушкин диван, скрипучий и слегка продавленный, на котором она так часто засыпала под шум голосов из соседней комнаты. И в какой-то момент всё стало настолько реальным, что, казалось, стоит только открыть глаза — и она увидит перед собой бабушкин силуэт у окна.

Воспоминание подкралось мягко, как кошка. Оно не заявляло о себе резко, не стучалось. Оно просто вдруг возникло — внутри неё. Просторная гостиная, светлая, как майское утро, полная цветов и голосов. На большом обеденном столе у окна стояла ваза — высокая, тяжёлая, из зелёного стекла. В ней — целый букет всего. Дедушка принёс цветы с рынка. Она помнила, как он снял с головы кепку и, чуть наклонившись, протянул бабушке разноцветную охапку, а та засмеялась, как девочка.

Маленькая Марта в новом платье с оборками, в белых носочках и сандалиях сидела на табуретке и вертела в руках ленточку. Она чувствовала себя принцессой. Мама суетилась на кухне, выглядывая каждые пару минут — проверить, не скучно ли дочке, не уронила ли чего, не испачкалась ли. В дверь периодически звонили.

Приходили подруги бабушки. Женщины с пышными причёсками и в строгих платьях. Они были как картинки из старых журналов мод, что лежали когда-то на швейной машинке в спальне, только немного согнувшиеся и морщинистые. На их нарядах — броши, на губах — помада цвета вишни, в дрожащих голосах — прошлое, с которым они никак не хотели прощаться.

Марта помнила, как рассматривала их украдкой: такие странные, такие нарядные, будто из другого мира. В их мире всё было по-другому — медленнее, важнее. Разговоры о прошлом, о днях войны, о первой любви, о платьях, которые нельзя было достать, но можно было перешить.

Но маленькой Марте всё это казалось скучным. Она тихо соскользнула со стула, пробежала по коридору, обогнула входную дверь и выскользнула на крыльцо — туда, где светило солнце, где шуршали листья и пахло свободой. Там, где всё казалось бесконечным и настоящим.