Книга Сезон непрочитанных писем, страница 1 – Татьяна Ганская

* * *

Ночь дышала тяжело. Воздух в квартире стоял как горячая вода в чайнике, забытом на плите. Не было ни малейшего движения — ни сквозняка, ни шороха. Всё застыло в липкой духоте, как будто сама жизнь задержала дыхание.

Марта никак не могла уснуть. Она лежала сначала на спине, потом на боку, снова на спине, снова на боку, но уже другом, откинула подальше одеяло, перевернула подушку на прохладную сторону. Всё бесполезно. Внутри — рой мыслей, снаружи — тёмная жара, в теле — тревога, как зуд под кожей во время ветрянки.

Она встала. Босые ступни коснулись пола, тёплого, как песок южного пляжа после заката. Свет не включала: он был бы лишним — слишком ярким, слишком тёплым, слишком честным. Лучше оставаться в полутьме, среди мягких очертаний и теней.

Прошла по квартире медленно, на ощупь. Открыла дверь на кухню, остановилась у окна. Из него тянуло влажным жаром, смешанным с запахом пыли, цветущих лип и далёких машин. Где-то за многоэтажками кто-то слишком громко для ночи включил в открытом авто музыку — приглушённый бит отдалённо доносился сквозь слои воздуха, как удары сердца большого города.

Внизу улицы горели золотыми и красными нитями — реками фар, скользящих по асфальту. Потоки огней не прерывались ни на секунду. Изредка мелькали силуэты людей — тёмные, крошечные точки, будто фигурки солдатиков в витрине старого игрушечного магазина. Они — там. Она — здесь. Высоко. В одиночестве.

На ней была простая футболка, вся влажная от пота. Ткань прилипала к коже, неприятно напоминая о себе при каждом движении. Она откинула волосы с шеи: они тоже были мокрыми. Словно тело хотело сказать: «Да, ты всё ещё живая». Хотя душа временами сомневалась.

Мужа не было. И это уже перестало быть тревожным. Это стало обыденным.

Раньше он хотя бы звонил, писал: «Сегодня задержусь», «Не жди», «Много дел». Теперь — просто тишина. Как будто его день — это тайна, которую она больше не имеет права разгадать. И даже спрашивать уже неудобно. Унизительно.

Она прошла на кухню. На плите под крышкой тарелка. Ужин, который никто не тронул. Всё ещё тёплый, но не от заботы — от жары. Запах еды уже смешался с запахом города из окна.

Она, молча, поставила тарелку в холодильник. Стекло полки жалобно скрипнуло. Воздух изнутри обдал кожу прохладой — редкое облегчение. И в этой минутной прохладе Марта впервые почувствовала, как одиноко вокруг.

Квартира молчала. Её тишина была особенной: не той, что случается в будни, когда все на работе, или в выходной день, когда все разъезжаются, и не той, что приходит ночью в дом, полный любви. Эта тишина была глухой, тяжёлой, как покрывало из свинца. Она не давала дышать.

Марта прошлась по комнатам, не включая свет. В этом полумраке было что-то интимное, будто дом, наконец, позволил ей быть настоящей — без макияжа, без натянутых улыбок, без сил. Только она, голые стены, запахи вещей и еле слышный гул холодильника, который звучал как низкая нота печали.

Она подошла к окну и оперлась лбом о прохладное стекло, которое тут же утратило эти остатки прохлады. На улице продолжали двигаться машины — маленькие, сверкающие бусины, вплетённые в ожерелье города. С высокого этажа всё казалось другим — упорядоченным, тихим, далёким. Сюда не так отчётливо долетали звуки улицы. Люди там, внизу, казались не больше мух. Их шаги, разговоры, смех — всё растворялось, не доходя до неё.