Книга Я — эмпат, страница 47 – Алёна Шахнина

— А фамилию вы не помните Ивана? Может, у него дети, внуки были?

— Нееет, — протянула старушка и махнула рукой, — Одинокий он был, замкнутый. Ни с кем не общался, там и помер в одиночестве.

Она вздохнула, поправив цветастый платок на седых волосах.

— Жалко как, — расстроилась я.

— Да не стоит, доченька, покупать его. Там, похоже, убили кого-то недавно.

Я выпучила глаза от удивления.

— Убили?

— Да, полицейский приходил, интересовался этим домом, но внутрь не зашел. — она поискала в кармане что-то, потом достала очки и нацепила их на глаза. Потом снова поискала и достала визитку. — Вот, Морозов Сергей Юрьевич. Сказал, что, если вспомню что-то, ему позвонить.

Внутри похолодело и я застыла на месте. Он здесь был. Но зачем? Как связан этот дом с его расследованием? Голова загудела еще больше, но теперь не от голосов, а от напряжения.

— А что я вспомню? Нечего и вспоминать. Иван-то умер уж двадцать пять лет как или чуть больше.

— Спасибо, бабуль, я и правда передумала покупать этот дом, — ответила я, махнула ей рукой и поехала домой.

По дороге домой я думала, зачем следователь приезжал сюда. Совпадение? Может, и правда убили кого-то, место для этих целей отличное. Но сразу вспомнились его слова о том, что совпадений и случайностей не бывает. Потом меня резко посетила мысль — теперь старушка позвонит ему и расскажет о визите странной женщины. И он снова придет, снова будет допрашивать. А с другой стороны, мало ли похожих на меня женщин? Обрадовавшись своей логике, я поехала домой.

Дома я оказалась только через полтора часа, простояв в пробке и стараясь ни на кого не смотреть. Я погромче включила музыку, перебивая голоса внутри и снаружи головы. Дома я положила бумаги на стол и включила кофемашину. Мне не терпелось посмотреть, что в документах, может, найдутся ответы на мои вопросы. Но без кофе думалось плохо.

Нервно подергивая ногой, я дождалась сигнала и забрала стакан. Села рядом с бумагами, от которых пахло затхлостью, и взяла первый листок. Это была выдержка из какого-то романа. Почерк неразборчивый, местами потекла ручка от попадания влаги. Я смогла разобрать только несколько незначительных слов, описывающих природу.

Следующие два листка были такими же. Скорее всего, Иван был писателем, или хотел им стать. Но на одной строчке глаза зацепили фразу «Камень души пульсирует». Это был не роман. Это был дневник! Только листы располагались в хаотичном порядке. Я разложила листы на столе, пытаясь понять последовательность, но тут кто-то позвонил в дверь.

Выругавшись, я собрала листы и убрала их в верхний шкафчик, где у меня хранились крупы. На тяжелых ногах я пошла открывать дверь, уже догадываясь, кто стоит за ней. Чутье меня не подвело, и старушка наверняка позвонила следователю, а он сразу подумал на меня. Но решив ссылаться на старость и плохое зрение, я уверенно открыла дверь и сделала удивленное лицо.

— Добрый вечер, — сказал Морозов, — документы надо показать?

— Не надо, — буркнула я, — Что случилось?

— Зачем вы ездили к заброшенному дому?

Я сделала еще более удивленное лицо:

— Куда⁈ Я дома была.

Я держалась очень стойко и не отводила взгляд, не теребила руки. Даже сама начала верить в свою ложь.

— Дома были? Точно? — спросил Морозов, и я тихонько начала радоваться, что он поверил.