Онлайн книга «Он социопат. Только бы не влюбиться...»
|
— Да я-то тут при чём? — смеюсь. — Это ты. Влюбился. Теперь пытаешься понять, насколько взаимно! — Дуреха такая, — Тёма смеётся. — Давай честно. — Если честно, — произношу чуть тише, — ты только пришёл, а уже меня очень сильно достал! — Это нормально, — не сдаётся Артём. — Давай, вспоминай. Что ты там к Денису своему чувствовала с самого начала? Со мной похоже? — Похоже, — киваю. — Только не с тем, что в начале, а с тем, что в конце. Что его, что тебя сейчас убить хочется! — Прикольно, — Тёма хмыкает. — Ну что, поверить тебе на слово? Белкина сказала, что ты будешь отрицать до последнего. — Так вот в чём дело! — понимаю окончательно. — Тебе Маша сказала… — Да, — Артём кивает. — Что ты влюбилась. Слышишь, говорит, что течёшь каждый раз, когда меня видишь. Задыхаюсь от стыда. У меня на лице всё написано, да? Какой кошмар! Как хорошо, что Артём по лицам читать не умеет! Теку? Соображаю. А да. Когда Артём предлагал мне секс, внутри было горячо и сладко. Это течь называется? Ни разу такого не было. И у Артёма, блин, не спросишь — это то или не то! Смотрю на Тёму. Анализирую чувства. Как же хорошо рядом с ним! Тепло и уютно. Я его хочу? В плане секса… Ни разу никого не хотела, а с этим… Да, потрогала бы я его с удовольствием. Вспоминаю крепкие плечи под своими руками. Интересно, какой он без толстовки? — Предлагаю эксперимент, — тоже решаю схитрить. — Ну, — Тёма заинтересовывается. — Секс — это же про тело? — формулирую мысль и молюсь, чтобы не раскусил. — То есть, если ты разденешься, я должна что-нибудь почувствовать? — Потрогать меня захотеть. Облизать. Как-то так это работает, — объясняет Артём. А я наслаждаюсь его наивностью. И я тут дуреха? Теперь понимаю, почему Артём не терпит лжи. Понимать её он не умеет совершенно! — Сними толстовку, — прошу. — Посмотрим, что буду чувствовать. Тёма без вопросов стаскивает одежду. А-а-а-а! Какие плечи! Даже в футболке можно всё прекрасно понять. Лезу к светильнику, чтобы рассмотреть получше. Боже, какое великолепие! Артём огромный. Широкие плечи, массивный торс. При этом нет ощущения перекаченности. В нём всё как-то потрясающе гармонично, равномерно тренированное тело, от которого веет уверенностью… И да, я хочу его потрогать. И поцеловать. В голове ярко возникает картинка, как чмокаю в плечо, как глажу по спине… Но Тёме знать об этом совершенно не обязательно! — Шрамы, — удивляюсь, глядя на запястье. — Стекло разбивал, чтобы в квартиру попасть, — Артём отмахивается. А у меня внутри всё переворачивается. Потому что шрам огромный. Тянется от запястья к локтю, и видно, что рана была глубокой. Прикладываю ладошки ко рту. Боже! — Ну, — торопит Тёма. — Завелась? Ужас от его шрама вперемешку с восхищением и жаром внутри. — Ещё не поняла, — говорю правду. — Давай без футболки попробуем. Мой наивный социопат без вопросов стаскивает чёрную футболку. — Ну? — смотрит на меня пристально. — Есть что-то? — Шрамы… — бормочу. — Ты весь в шрамах… — Обычно они заводят, — снова подсказывает Тёма. — С тобой сработало? — Меня они ужасают, — признаюсь. — Тебе было так больно! Подойти и потрогать не рискую. Мне просто страшно и больно вместе с ним. На теле нет живого места. Артём весь побит. Где-то почти чёткие круги, где-то рваные полосы… |