Книга Его случайная проблема, страница 62 – Лана Нежная

Вадим рядом. Но мы как партнёры. Как деловые союзники. Он всё тот же мой защитник. Не больше. И это «не больше» жгло внутри, как раскалённый уголь. Я ловила себя на том, что считаю, сколько раз он притронулся ко мне. Или как его колено случайно задевало моё под столом, и я задерживала дыхание, боясь выдать дрожь в пальцах.

Пару раз он оставлял меня одну.

— Вит, нужно по делам. Вернусь поздно.

Голос ровный, взгляд уже в телефоне, в делах. Я кивала, не спрашивала. И так отнимаю у него время. В салоне Андрюха вроде справляется, но на сервисе, знаю, аврал. Клиенты звонят, запчасти ждут, а он тратит своё время на мои проблемы. Чувство вины сидело под рёбрами тяжёлым камнем.

Потом пришёл мой день рождения. Двадцать один год.

Я проснулась как обычно. Тихо, без надежд. Холодный паркет под босыми ногами, сонная тяжесть в веках. Но на кухне уже был звук. Приглушённое шуршание бумаги, его шаги.

Вышла, потирая глаза.

А там он. В растянутой серой футболке, волосы взъерошены, брови сосредоточенно сдвинуты. На столе — огромная корзина с белыми розами, торт, гелиевые шары, упирающиеся в потолок. Он возился с тонкими разноцветными свечками, пыхтел, расставляя их.

— Блин, не успел, — выдохнул он, заметив меня в дверях. Голос хриплый, утренний. — Я должен был разбудить тебя. Сюрприз не получился.

— Мне лечь обратно? — спросила я серьёзно, хотя уголки губ уже предательски дёргались.

— Нет, — он улыбнулся той самой редкой, настоящей улыбкой, от которой у меня внутри всё переворачивалось. — Лучше помоги мне.

Подошла. Плечом к плечу. Мы молча втыкали свечи в глазурь. Пальцы касались. Я отводила взгляд, боясь, что он увидит, как сильно я дрожу.

— С днём рождения, Вита, — сказал он тихо, вытирая руки о полотенце. — Это всё тебе. И вот подарок.

Он достал из кармана шорт маленькую коробочку.

— Спасибо, — выдохнула я. Голос сел. — Это очень мило. И красиво, правда. — Я гладила лепестки роз, читала надписи на шарах, стараясь не смотреть на него.

— Подарок, — кивнул он на коробку.

Открыла. Внутри — не украшение. Там лежал ключ. Тяжёлый, металлический, со слегка потёртой биркой. Знакомый до боли. Я уже держала его в руках. Когда мы вдвоём колупали байк. Тот самый.

Сердце остановилось. Потом ударило так, что зазвенело в ушах.

Он мне его дарит?

Тогда он сказал: «Он не для продажи». Значит, для меня? С самого начала?

— Это он? — спросила я шёпотом. Горло сжалось. — Мне? Правда?

Слёзы подступили мгновенно, горячие, предательские. Я моргала, глотала, но они уже стояли на ресницах.

— Тебе, — он сказал просто. — Ты же хотела.

Не сдержалась. Бросилась к нему, обняла крепко, уткнулась носом в его футболку, вдыхая этот запах. Он пах домом.

— Спасибо, спасибо, — шептала, чувствуя, как его руки осторожно, но уверенно ложатся мне на спину. — Это лучший подарок в моей жизни. Ты… ты самый лучший. Ты идеальный муж.

Слова вылетели сами. Глупые, нелепые, страшные. Я замерла, поняв, что сказала. Хотела отшатнуться, но не смогла.

— Задушишь, Вит, — усмехнулся он в волосы, но не отпустил. Голос дрогнул.

Отстранилась, вытирая глаза тыльной стороной ладони. Сердце колотилось где-то в горле.

— Он в сервисе? — спросила, чтобы сменить тему, чтобы спрятать панику.

— Да. До весны не отдам, — он поправил край футболки, смотрел на меня внимательно. — Сначала сдашь на категорию. Потом заберёшь. Без прав на него не пущу.