Книга Его случайная проблема, страница 77 – Лана Нежная

Боже, какие они милые. Тоже так хочу.

Сажусь на свой байк, улыбаюсь как дура. Поворачиваю ключ. Двигатель пыхтит, чихает и глохнет. Пробую ещё. Тот же эффект. Третий раз — тишина. Что за фигня? Я же нормально приехала.

Андрюха, не долго думая, спешивается, подходит.

— Вита, кажется, ты приехала. Давай сразу на сервис. Завтра с утра глянем.

Вздыхаю. Вот же. Андрюха открывает ворота гаража, закатываем байк под крышу. Выхожу, расстроенная. Что могло случиться с моим красавчиком, пока он стоял на улице? Около Матвея крутится Маша. Да и просить его довезти не хочу. Честно, не хочу.

Достаю телефон. Открываю приложение такси.

— Ты чё? — Андрюха хмурится. — Кто-нибудь добросит, смотри, сколько одиночек.

— Ага, знаю я правила. Не хочу.

— Ты чё, на своих они не работают, — смеётся он. — Своих не бросаем.

— Ммм, хорошо. А то я хотела сказать: поаккуратней с Мирой. А то не дай бог уронишь.

— Да поздняк, я ж предложение ей сделал, можно и уронить для профилактики, — ржёт он.

— Только попробуй, — рычит Мира, но в голосе смех. — А то как согласилась, так и передумаю, понял?

— Я же шучу, малыш. Да и ты так держишься, что хрен тебя уронишь.

— Вита, выбирай, — машет Мира на ряд байков, где уже сидят парни, ждут.

— Внимательно, — добавляет Андрюха, подмигивая. — Может, там твоя судьба.

Мира бьёт его по плечу.

Обвожу взглядом ряд мотоциклов. Кожа, хром, матовые и глянцевые баки. Взгляд цепляется за BMW. Но не из-за байка. Его пилот. В экипировке, шлем с тонированным визором. Лица не видно. Но телосложение… Широкие плечи под курткой, как он сидит, чуть наклонившись вперёд, левая рука на ручке газа, правая расслабленно на колене. До боли знакомая посадка. Сердце пропускает удар, потом начинает колотиться где-то в горле.

К нему как раз подходит девушка. Что-то говорит, трогает его за плечо. Он мотает головой. Отрицательно. Она не отстаёт, наклоняется ближе, смеётся, трогает байк. Он убирает её руку, мотает головой. Отрицательно.

— Ах ты ж сучка, — шепчу тихо, но Андрюха рядом фыркает, слышит.

Иду. Не бегу. Но шаги быстрые, решительные. Натягиваю свой шлем, щёлкаю застёжкой. Подхожу. Отодвигаю девицу локтём, не грубо, но твёрдо.

— Прости, дорогая, — говорю ей. Поднимаю его визор буквально на долю секунды. Встречаю глаза. Тёмные, спокойные, с той самой искрой, от которой внутри всё сжимается и замирает. Вадим. Знала, но хотела убедиться. — Но этот красавчик занят.

Опускаю подножку, запрыгиваю на седло. Обнимаю его за талию. Через кожу куртки чувствую, как напрягаются мышцы. Слышу, как он выдыхает. Глубоко. С облегчением? С раздражением? Не важно.

Народ начинает свистеть. Кто-то хлопает.

— Отличный выбор! — кричит Андрюха.

Вадим газует. Двигатель рычит, байк срывается с места, впиваясь шинами в асфальт. Ветер бьёт в шлем, шумит в ушах. Я вжимаюсь в него сильнее. Чувствую ритм дыхания, биение сердца. Закрываю глаза. И наконец-то дышу.

Мотор взревывает резко, но вибрация под ногами сглаженная. Едем не быстро. Он не лихачит, не выжимает сцепление на грани визга. Правила не нарушает. Держит дистанцию, следит за знаками, притормаживает перед каждой «зеброй». Будто везёт не меня, а хрустальную вазу.

Сначала я даже не смотрю по сторонам. Лицо уткнуто в спину, пальцы впились в плотную ткань куртки. Вдыхаю запах чего-то тёплого, знакомого. Но потом город за окном шлемового визора начинает складываться в узор, от которого сжимается горло. Знакомый поворот. Кривой фонарь, который так и не починили. Чугунные прутья ворот, поросшие плющом.