Книга Верная, страница 62 – Юлия Резник

— А ты за меня не решай.

Её глаза расширяются.

— Ладно. Не буду. Хочешь ещё что-нибудь спросить?

На самом деле у меня столько вопросов, что я не знаю с чего начать… Выбираю самый, как мне кажется, безопасный.

— Да. Как ты… ну, в смысле, как прошла твоя беременность?

— Отлично. У меня почти не было токсикоза и, представь себе, живота.

— У тебя шрам. – Веду по белёсой, едва заметной полоске чуть выше лобка. Женька сжимается. Шарит взглядом по комнате, вскакивает. Возвращается с сумкой. – Что ты делаешь?

— Хочу показать тебе свои беременные фотки. Если хочешь.

Я, конечно же, киваю. Фото студийные. И красивые. Животик и правда у Женьки был совсем небольшой. С жадностью вглядываюсь в каждую фотографию, а по краю сознания всё равно скользит одна не дающая мне покоя мысль.

— Шрама у тебя не было.

— Да, он от кесарева. Вот, смотри, это первое фото Нинуськи.

— Страшненькая она какая-то…

— Эй! – возмущается Женя, пронзает меня полным негодования взглядом, а потом откидывает голову и смеётся. – Ладно. Ты прав.

— Ты сама захотела?

— Что?

— Рожать при помощи кесарева?

— Нет, так вышло. Это Нине уже два часа.

— А почему она не с тобой? Это же бокс интенсивки? Что-то пошло не так? Ей угрожала опасность?

— Да нет же. Это у меня были кое-какие проблемы.

Ах вот почему она увиливает от моих вопросов!

— Кое-какие? А можно чуть подробнее?

— Осложнение в родах. Так бывает. Всё обошлось – и хорошо.

Я зажмуриваюсь. Не знаю, свыкнусь ли я когда-нибудь с мыслью, что не был рядом в этот момент, что не уберёг, что банально мог не узнать о существовании дочери, если бы с Женькой что-то случилось.

— Неужели твой отец не мог обеспечить тебе нормальную медицинскую помощь? – злюсь на себя, а рычу на Женьку.

— Как раз она меня и спасла.

Вот как? Значит, всё было плохо настолько? И ничего ведь. Выжила. Выкрутилась. И шесть лет без меня жила. Храня, мать его, верность. Башка просто взрывается от этих мыслей. Страхов. Сомнений…

— Дерьмо.

Отхожу к окну. Почему-то мне рядом с ней становится физически плохо. Я как будто облажался по всем фронтам. Это очень гадкое чувство.

— Не вини себя. Ты не виноват, что не смог быть рядом.

Я застываю. Вот как можно быть такой? Откуда в ней это? Я не понимаю. Но мне хочется в этом эфире купаться. Хочется его горстями жрать, втирать в себя целительной мазью, забыв обо всём. Тогда как теперь, напротив, мне нужно быть как никогда начеку. Собранным и с холодной головой.

«Ты не виноват, что не смог быть рядом»…

А теперь, вроде как, могу. Мало того, я должен. И это «должен» меня убивает, даже несмотря на то, что вполне совпадает с моим же «хочу». Ещё больше бесит то, что и Женька это понимает. Она как будто вообще всё понимает. Вообще… Всё. Мою в ней нужду – здесь, сейчас, за которой, может быть, ничего другого и не последует. И она подходит ко мне, она отдаёт себя. Ничего от меня не требуя.

Евгения

В этот раз обеду на лужайке ничего не мешает. Погода стоит прекрасная: лёгкий ветерок приносит с клумб пьянящий аромат роз и запах напитанной влагой почвы. По небу плывут облака, смягчая палящий зной. Птички поют, в отдалении плещется речка. Одним словом – красота. Была бы ещё компания хорошей – цены бы этому всему не было.

— Готово! Где же наши мужчины? Жень, пойди их поторопи.