Книга Септет расстроенных душ, страница 70 – Кэсси Крауз

— Ведь это его проект, правда? – тихонько уточняю я, когда Лукас радушно провожает меня в залитую солнцем столовую.

— До последнего плинтуса.

— Расскажите мне о его детстве, прошу вас. Он все каникулы проводил у вас?

— Да, – себе в усы улыбается Лукас и, накрыв для нас стол к чаю с имбирным мармеладом, начинает свой рассказ.

Но чем дольше он говорит, тем сильнее во мне ворочается обида за Вэя. Он был счастлив здесь. По-настоящему. Гулял с Россом и девчонками до темноты, прыгал с пирса в пролив, купался в фонтане на центральной площади, карабкался по деревьям, катался на лошади и несколько раз терялся в роще. Объедался сладостями у Берты Томас, копошился в имбирных парниках Мэгги Уилкинз, слушал сказки старухи Клайв до того, как она сошла с ума. Зарисовывал в альбоме сценки их с ребятами приключений, засыпал на стоге сена в ожидании падающих звезд и мечтал. Как каждый ребенок на свете.

Здесь его не загоняли в угол и не вынуждали молчать. Этого Лукас не говорит, но по его отсылкам к живому изваянию, мне не трудно догадаться. Первая неделя каникул неизменно уходила на то, чтобы вывести маленького Вэйлона из оцепенения, в которое его погружал Лондон. То есть мы.

В Джинбери Вэйлон никогда не был на вторых ролях. Его слушали так же, как умел слушать он. Я невольно стираю со щеки слезинку и прошу Лукаса показать мне детские снимки Вэя и его друзей.

Он удаляется, оставив меня наедине с чувством вины перед Вэйлоном, а когда возвращается, фотографий у него нет. Только камера, обещанная мне его племянником.

— Странное дело, после перепланировки и ремонта ни одного снимка не осталось, – дядя Лукас виновато почесывает седеющий затылок. – А ведь раньше был целый альбом…

— Неужели совсем ни одного? Даже в фоторамке? – с сожалением вздыхаю я.

— Нет!

Только покинув его дом с новой камерой на шее, понимаю, что это «нет» прозвучало так, будто Лукасу было крайне важно убедить меня в отсутствии детских фотографий ребят.

Мощеные улочки Джинбери буквально плавятся от послеобеденного солнца, иногда я даже забываю, что на дворе осень. Укрыться от жары решаю под гостеприимной крышей Берты Томас.

Очередная волна посетителей схлынула, оставив в ресторане лишь пару старушек, разгадывающих один кроссворд на двоих. Он огромен и занимает весь столик, а по краям придавлен чашками кофе и блюдцем с недоеденными вафлями.

Позолоченный солнечный свет согревает деревянную внутреннюю отделку ресторана и бросает на пол причудливые тени от окон и трав в терракотовых горшках. У дальней стены монотонно жужжит вентилятор.

Берта увлеченно листает толстую книгу размером с ноутбук, до такой степени утыканную закладками, открытками и газетными вырезками, что плотные страницы даже не смыкаются меж собой.

Берта сидит за столиком у окна, и солнце нимбом подсвечивает ее рыжие волосы, выбившиеся из пучка. Фартук в цветочек висит на спинке соседнего стула, а голые ноги покоятся поверх мягких туфель. Рядом дремлет ее беременный спаниель Шелли, длинные каштановые уши которой отливают мягким светом. Я быстренько их фотографирую: кадр выйдет, как открытка из пятидесятых.

— Бекки! Детка! Давай же ко мне! – звонко восклицает Берта, вскидывая голову. Радостно улыбнувшись, я шагаю к ее столику и устраиваюсь напротив. – Я боялась, ты уедешь после вчерашнего.