Книга Помни, что ты моя, страница 23 – Ольга Люм

Когда он наконец оторвался, мы оба дышали чаще. Он смотрел на меня, и в его серых глазах было что-то, чего я никогда раньше не видела: интерес. Настоящий, живой интерес. И лёгкая, едва уловимая улыбка тронула уголки его губ.

— Завтрак? — спросил он, и в его голосе прозвучала простая, бытовая нормальность, которая в этом контексте казалась самой сюрреалистичной вещью на свете.

Я кивнула, не в силах вымолвить ни слова. Он встал, и я видела его спину, его плечи, уже не скованные привычным напряжением. Он шёл в ванную, а я лежала, прижимая пальцы к своим губам, на которых всё ещё горел след его поцелуя.

Мы начали. Не знаю, что нас ждёт. Но это было уже не бегство от призраков прошлого. Это было движение. Вместе. И первый шаг, как оказалось, можно было сделать, даже не вставая с кровати.

«Завтрак!» — прозвучало как приказ самой себе. Сказано — сделано. Я подскочила с постели так резко, что голова закружилась, но я проигнорировала. Мне казалось, что если я задержусь хоть на секунду, если дам ему время передумать, надеть привычную маску и скрыться в своём деловом измерении, то этот хрупкий мостик, построенный за ночь и утренним поцелуем, рухнет.

Я поспешила в свою комнату, летя по коридору почти бегом. В ванной умылась ледяной водой, пытаясь привести в порядок взъерошенные волосы и смыть с лица следы сна и смущения. Переоделась — в простые джинсы и мягкий свитер, в которых чувствовала себя собой. Всё делала на автомате, в голове стучала одна мысль: «Не упустить, не упустить».

И сразу рванула на кухню. Я решила сама приготовить завтрак, чтобы продолжить то, что мы уже начали с того омлета. И ещё, конечно, в голове крутились планы — надо же обсудить, как нам этот день прожить. Вместе.

На кухне никого не было. Тишина и порядок. Я сразу направилась к огромному холодильнику, распахнула его и… застыла в ступоре.

Что на завтрак обычно ест Артём?

В голове — пустота. Ни одного образа, ни одной подсказки. Я стояла, смотря на ряды безупречных контейнеров, на свежие овощи, на дорогие сыры и колбасы, и чувствовала себя полной идиоткой. Ладно, подумала я, паника не помощник. Сделаю омлет с овощами. Его он точно ест — проверено. И еще кашу сварю — она всегда к месту. И бутерброды с маслом и сыром — просто и сытно.

Я принялась доставать всё нужное, суетясь у плиты. Разбивала яйца, резала помидоры и болгарский перец, засыпала в кипящее молоко овсяные хлопья. В этой простой, хаотичной деятельности было что-то успокаивающее. Я услышала шаги и, не оборачиваясь, поняла, что это он.

Артём зашёл на кухню. Он был уже одет — в тёмные джинсы и простую чёрную водолазку, что делало его менее официальным, более… доступным. Он направился ко мне, видимо, чтобы посмотреть, что я творю. Я, не отрываясь от кастрюльки, в которой помешивала кашу, сразу начала ему объяснять, заговорив с места в карьер:

— Я не знаю, что ты обычно предпочитаешь на завтрак. Вернее, не помню… — я на мгновение задумалась, и вопрос вырвался сам собой, наивный и щемящий: — А мы вообще завтракали вместе?

Он остановился рядом, его плечо почти касалось моего. Я почувствовала его взгляд на себе.

— Да, — ответил он после короткой паузы. — Завтракали. Иногда. Очень редко. Я обычно раньше вставал.

Его голос был спокойным, без упрёка. Просто факт.