Книга Скорая помощь пышного размера, страница 5 – Татьяна Новикова

Но мне не пятнадцать.

Мне глубоко за двадцать пять, и я давно разучилась мечтать.

— По состоянию ребенка — пиши, потому что на звонок не всегда могу ответить. Но если тебя что-то встревожит, лучше звонить напрямую в скорую или своему участковому педиатру.

Денис кивает.

— Конечно.

Я диктую номер. Он записывает. И вроде бы ничего такого, бывшие одноклассники обменялись контактами (правда, я номер Дениса брать не стала). Но во мне поднимается старое, давно похороненное чувство. Надежда, что ли?

Только на что?

Стоит мне вернуться к машине, как телефон вновь вибрирует новым сообщением от Ромы.

«Мариш, я соскучился».

Ой, да иди ты…

Наши отношения с Романом можно охарактеризовать одним словом: дурдом.

Мы то расстаемся, то миримся. То он пишет мне среди ночи: «Ты не спишь?» — и я почему-то отвечаю, хотя клялась, что добавлю его в «черный список».

Роман из тех мужчин, которые скупы на поступки, зато языкасты сверх меры. Подарков от него не дождешься, зато он прекрасно трындит.

«Марин, я жутко скучаю».

«Никто меня так не понимает, как ты».

«Я дурак, что опять всё испортил».

И мое доверчивое сердце твердит: «Тук-тук! Вернись к нему! А вдруг он всё осознал?!»

Спойлер: не осознал.

Он держит меня на расстоянии вытянутой руки. Не отпускает окончательно, но и не подпускает достаточно близко. Запасной вариант, вот кто я для него.

Я, конечно, всё это и сама знаю. И периодически клятвенно обещаю себе завязать с Романом раз и навсегда.

Но он — как булочка, политая карамелью. В том плане, что поманит к себе, и случается срыв. И вот я уже вгрызаюсь в мягкий бок Ромы, постанывая от наслаждения. Тьфу, ну то есть бегу к нему в объятия и верю каждому обещанию.

Кажется, мне надо перекусить. Пока я мысленно не сожрала своего ухажера.

Несколькими часами позднее я дописываю бумаги на базе и поглядываю на экран мобильного телефона. Буквы расплываются перед глазами, но не от избытка чувств, а потому что за последние сутки я спала сорок минут, и то в позе вопросительного знака на жестком стуле.

Пахнет растворимым кофе. Гриша сосредоточенно ест бутерброд с колбасой, Валера дремлет, укрывшись курткой.

— Смотришь, что тебе там Ромка написал? — ехидно спрашивает Гриша, не глядя на меня.

Я блокирую телефон.

— Угу. У тебя, Гриш, талант. Мог бы в экстрасенсы пойти.

— Зачем? Там шарлатанов и без меня хватает. А у вас с Романом всё по расписанию. Сначала ты злишься и обещаешь его заблокировать, а потом порхаешь на крыльях любви.

— Так, закрыли тему.

— Как скажешь.

Я хочу огрызнуться, но сил нет. Да и Гриша ведь не со зла. Мы вместе ездим третий год. Он видел меня разной: злой, сонной, голодной, в крови, в слезах. Даже с разбитой губой после того, как один дед решил, что я зарубежный шпион.

Я снова изучаю телефон, где красуется новое сообщение от Ромы.

И почему-то вместо Романа перед глазами всплывает Денис Воронов.

Ну вот зачем, спрашивается?

Мы не виделись со школы. Он тогда едва ли догадывался, что я существую. Сегодня вспомнил — и то после того, как я сама сдала себя. У него ребенок, бывшая жена. В общем, жизнь задалась.

И всё же мысли упрямо возвращаются к нему. Раз за разом.

В груди шевелится что-то дурацкое, наивное такое. Как будто пятнадцатилетняя Маринка теребит меня за рукав: «Он помнит твой свитер! Как классно!»