Книга Главное не влюбиться, страница 45 – Татьяна Катаева

— Ксюша, просыпайся, немедленно! — тормошу её я. Если родители увидят всё это, думаю, начнётся всё с инфаркта отца и закончится убийством. Думаю, первой жертвой буду я, а потом — Ксюша.

— Ну что ты хочешь? — бурчит она недовольно. — Если меня, то я пас. Спать хочу.

— Снеж, родители вернулись. В дом уже заходят.

— Что-о-о? — резко вскакивает и садится. — Ооо, вертолёты с утра я не заказывала, — хватается она за голову.

Я надеваю свои штаны, хватаю полотенце и швыряю в неё.

— Давай, быстрее, — раздражённо говорю. Это всё хорошо, но по факту нифига хорошего.

Ксюша наконец-то приходит в себя и начинает собираться молниеносно. Я даже не успеваю толком сообразить, как она уже натягивает на себя мою футболку, путаясь в рукавах, и босиком скачет по комнате, как кошка, которой прижали хвост. Кажись, наконец-то осознала все последствия вчерашней ночи. Или же, к примеру, если нас увидят родители.

— Быстрее, — шиплю я, оглядываясь на дверь, будто родители вот-вот ворвутся сюда с криками и моралью. Впервые в жизни в такой ситуации. И если честно, признаюсь, я очкую.

Она хватает полотенце, в котором вчера пришла, и собирается уходить, но у порога оборачивается… и вдруг делает шаг ко мне.

Не бежит. Не суетится. Смотрит спокойно. Слишком спокойно для человека, который только что проснулся после ночи, перевернувшей всё к чёрту.

Поднимается на носочки и целует меня в губы. Коротко. Мягко. Уверенно и чертовски приятно.

— Спасибо, — шепчет она, почти касаясь моего лица. — Это была лучшая ночь в моей жизни.

И прежде чем я успеваю что-то сказать, добавляет, прищурившись, с той самой ведьминской улыбкой:

— Но не забывай, теперь ты у меня на крючке, Смирнов. Так что если не хочешь проблем… будешь выполнять все мои прихоти.

Щёлк — и дверь за ней закрывается. Я остаюсь стоять посреди комнаты, как идиот. Потому что она смогла пробить мою броню вчера. А сегодня… лишить дара речи.

Проходит секунда. Две. Три.

— Блядь… — выдыхаю я и провожу рукой по лицу.

Контроль. Где он, мать его, был?

Я иду в ванную, включаю холодную воду — почти ледяную. Встаю под душ, опускаю голову, позволяя струям бить по затылку, по плечам, по спине.

Не помогает.

Перед глазами — Снежка. Её голос. Её смех. Её взгляд, в котором нет ни капли сожаления.

К сожалению, даже ледяная вода не помогает прийти в себя. А главное — сделать выводы и забыть вчерашнюю ночь. Пазлы в голове не сходятся. Мысли путаются. Похоть не проходит.

Всё, мать его, неправильно.

Я сжимаю кулаки так, что костяшки белеют. Это была не просто ночь, и я это, чёрт возьми, знаю.

Это бесит. Раздражает. Но больше всего пугает.

Потому что если бы это был просто секс — я бы уже забыл. Отмахнулся. Назвал ошибкой. Переварил. Но я не могу.

В голове снова и снова всплывает не то, что должно. Её кожа, которая пахнет ванилью. Её хочется облизывать, целовать, жрать, как с голодовки. А вкус?! Самые спелые и сочные ягоды. Вот вроде не любил их, а теперь понимаю, что просто все они были не те.

А если вспомнить, как она прижималась ко мне… будто я для неё — не просто парень на ночь. А самый родной и желанный. Как стонала. Как молила.

Чёрт! Чёрт! Чёрт! И ещё миллион раз — чёрт побери.

— Нет, — бормочу я себе под нос. — Так нельзя!

Я же взрослый. Умный. Прошёл армию. Пережил предательство и знаю, что такое чувства и чем они заканчиваются.