Книга Книга с пустыми страницами, страница 10 – Ольга Ларская

— Ждала меня.

Мастер Рувен посмотрел мне в глаза.

— Похоже, что да.

Тишина. Густая, как туман за окном. Только маятник часов на стене — тик-так, тик-так, — и мне показалось, что ритм совпадает с пульсацией обложки в моей сумке.

— Что в ней написано? — спросил мастер Рувен. И добавил, быстро: — Ты не обязана рассказывать. Дневник — личное дело. Но если тебе нужна помощь...

— Дневник дракона, — сказала я. — Его зовут Вейрен. Вейрен Тиэль. Он ждал свою аэль. Всю жизнь. И записывал.

— Вейрен Тиэль.

Мастер Рувен повторил имя медленно, по слогам, словно пробуя на вкус.

— Клан Тихих Сумерек?

— Да.

Он кивнул. Встал. Подошёл к шкафу, в котором хранил собственные заметки — тысячи карточек, исписанных мелким почерком, разложенных по одному ему понятной системе. Порылся. Достал одну.

— Вейрен Тиэль, — прочитал он вслух. — Упоминается в «Хронике сумеречного крыла» Элассы Ноэрин, датированной пятисотым годом третьей эпохи. Цитата: «...последний рождённый в основной ветви Тиэлей, отмечен необычно глубокой резонансной связью с неустановленной аэль. По утверждению наблюдателей клана, интенсивность отпечатка на рёбрах превышала все задокументированные случаи, что позволяет предположить аномальную силу потенциальной связи. Судьба неизвестна.»

Аномальная сила.

Я посмотрела на свою сумку. На контур книги, проступающий через ткань.

— Он жив? — спросила я. И голос мой сломался на этом вопросе, как сухая ветка. Хрустнул и упал.

Мастер Рувен сложил карточку и убрал обратно в шкаф.

— Я не знаю, Лиара. Но если книга тёплая... — Он помолчал. — Чешуя дракона остывает, когда дракон умирает. Всегда. Без исключений. Если чешуя тёплая — он жив. Или в серой спячке. Но жив.

Жив.

Я прижала руку к груди, потому что сердце колотилось так, что, казалось, выломает рёбра.

Жив.

Тысяча шестьсот лет — и жив.

Ждёт.

Где-то. На каком-то острове. В какой-то пещере. В каком-то каменном сне — неподвижный, тёмный, окутанный вековой пылью, с именем на рёбрах, которое горит, горит, горит, как маяк, который никто не видит.

Я встала. Руки тряслись, но голос — нет. Голос был спокойным. Как у человека, который принял решение.

— Мастер Рувен. Мне нужно найти остров Аэн-Тарис.

Он смотрел на меня долго. Потом — улыбнулся. Впервые за всё время, что я его знала, — не кривой усмешкой, не ироничным изгибом губ. Настоящей, тёплой, сумасшедшей улыбкой.

— Я ждал, когда ты это скажешь, — произнёс он.

Остров Аэн-Тарис не значился ни на одной карте.

Вернее — значился. Когда-то. На старых картах, пожелтевших, растрескавшихся, с выцветшими чернилами и пометками давно умерших картографов. Третья эпоха, четвёртый квадрант, юго-восточный сектор — там, где острова начинали мельчать и расходились, как камни, брошенные в воду, всё дальше и дальше друг от друга, пока между ними не оставалось ничего, кроме ветра и бездны.

Но на современных картах Аэн-Тариса не было.

— Остров мог сместиться, — объяснил мастер Рувен, раскладывая передо мной карты — старые поверх новых, так что получалась многослойная мозаика из эпох. — Плавающие острова не стоят на месте. Они дрейфуют. Медленно — несколько локтей в год, — но за тысячу шестьсот лет набегает приличное расстояние. Аэн-Тарис мог оказаться где угодно.