Книга Книга с пустыми страницами, страница 9 – Ольга Ларская

К четвёртому дню я дошла до записей, которые были написаны иначе. Почерк изменился — стал крупнее, размашистее, будто он торопился, будто слова выплёскивались из него быстрее, чем рука успевала их поймать.

«Четыреста двенадцатый год. Мне почти четыреста лет. Четыре века. Знаешь, как выглядит дракон, который ждёт четыреста лет? Нет, конечно, не знаешь. Выглядит обычно. Мы не стареем, как люди, — наша чешуя не седеет, наши крылья не слабеют. Стареет другое. Внутри. Там, где имя. Имя становится тяжелее. Как будто каждый год ожидания добавляет к нему по камешку, и ты носишь его в себе, и оно давит, давит, давит — не на тело, на что-то, у чего нет названия. На ту часть души, которая отвечает за надежду.

Я не хочу потерять надежду. Не хочу стать одним из тех, кого мы называем «пустыми» — драконами, которые отказались от ожидания и живут, просто живут, без цели, без аэль, без имени на рёбрах. Они не несчастны. Нет. Они — никакие. И мне кажется, что «никакой» — хуже, чем «несчастный». Несчастный хотя бы чувствует. «Никакой» — даже не знает, что не чувствует.

Поэтому я пишу. Поэтому я пою. Поэтому я стою на балконе каждый вечер и смотрю на облака. Не потому что верю — потому что отказываюсь не верить. И в этом отказе — вся моя жизнь.»

Я отложила книгу. Встала. Прошлась по комнате — три шага в одну сторону, три в другую, потому что больше трёх шагов каморка не позволяла. Посмотрела в зеркало. Увидела глаза — серые, как он и сказал. Светлые, с тёмным ободком вокруг радужки. Обычные глаза. Мои глаза.

Но он ждал их четыреста лет. И, может, дольше.

И написал: «Какой бы ни был цвет — они красивые».

Не потому что он знал, какие они. А потому что они — мои.

Пятый день. Я пришла на работу с кругами под глазами, с книгой в сумке (я не могла оставить её в каморке — не могла, физически, как будто между нами была нитка, и если я отходила слишком далеко, нитка натягивалась и тянула обратно). Мастер Рувен ничего не сказал. Только поставил рядом с моим рабочим местом кружку чая — горячего, крепкого, с мятой и мёдом.

— Спасибо, — сказала я.

— Нет, — ответил он. — Спасибо тебе. За то, что ты нашла.

Я замерла. Рука с кружкой остановилась на полпути ко рту.

— Что?

Он смотрел на мою сумку. На сумку, в которой лежала книга. И его серебристые глаза — блестели. Не от света. От чего-то другого.

— Я знал, что она там, — сказал он тихо. — В секторе Д-17. Знал много лет. Но не мог достать. Она не давала себя взять — не мне. Она ждала. Я думал — кого? Теперь вижу.

— Вы... знали?

— Я старый библиотекарь, Лиара. Я знаю все книги в этой библиотеке. Даже те, которые прячутся.

Он помолчал. Потом добавил:

— Особенно те, которые прячутся.

Мне стало одновременно легче и тяжелее. Легче — потому что я не одна, потому что кто-то знает, потому что я не сошла с ума. Тяжелее — потому что если мастер Рувен знал о книге и не мог её взять, значит, она действительно выбрала меня. Не случайно. Не по ошибке.

— Расскажите мне, — попросила я. — Всё, что знаете.

Он сел напротив. Сложил руки на столе — длинные, сухие пальцы с чернильными пятнами. И начал говорить.

— Книга в секторе Д-17 появилась задолго до моего рождения. Мой наставник рассказывал, что она уже была здесь, когда он пришёл работать, — а он пришёл более ста лет назад. Никто не знал, откуда она взялась. Никто не мог её открыть — страницы не поддавались. Склеенные? Нет. Просто — отказывали. Пальцы соскальзывали, как по льду. Один из старших мастеров пытался магию — книга нагрелась так, что обожгла ему руки. После этого к ней больше не прикасались. Отодвинули на самую дальнюю полку. А потом она упала — или соскользнула, или сама забралась — в щель за стеллажом. И там лежала. Ждала.