Книга Измена. Месть домохозяйки и авторитета, страница 29 – Злата Зорич

— Ты красивая, — прошептал он. — Умная. Гордая. Стойкая.

— Ты знал, что так будет? — я посмотрела на него с подозрением. — Это всё часть твоей игры, да? Заманить, заманипулировать, развалить чужой бизнес руками обиженной жены?

Он усмехнулся и чуть наклонился вперед:

— Ты правда думаешь, что мне нужен чей-то бизнес, когда ты заходишь ко мне вот так? Вся на взводе, на нервах. От тебя летят искры. Всё, чего я хочу в этот момент — это поцеловать тебя.

Я отпрянула, но он снова приблизился. Вдохнул запах моих волос. Произнес тихо, хрипло:

— Я не играю в игры. Не сейчас. Не с тобой. И я… хочу тебя с того самого вечера, как впервые увидел.

— Тимур…

— Скажи «нет», и я отойду, — его голос стал ниже.

Я молчала. Дыхание сбилось, будто я бежала марафон. Внутри металась обида, унижение, страх… и, чёрт возьми, желание. Острое, нервное. Как вызов.

— Я не знаю… зачем я пришла, — пробормотала растерянно.

— Знаешь, — мягко возразил Тимур.

Я прикрыла глаза. Это «знаешь» ударило сильнее любых доводов разума. Потому что он прав. Я знала.

Я не собиралась этого делать. Не планировала. Но, когда я увидела Тимура, в мои как всегда безупречные планы вмешалась страсть. Такая, что сразу теряешь голову.

Кроме того, это было про месть. Про возвращение контроля.

Я хотела почувствовать, что могу сама принимать решения. Что моё тело принадлежит мне. Не Олегу. Не памяти о нём. Не этим двадцати годам, в которых я была сотрудником, женой, матерью — кем угодно, только не самой собой.

Мне хотелось почувствовать себя женщиной. Не кухаркой, не мебелью, не мишенью для ора.

Хотелось, чтобы кто-то смотрел на меня с вожделением. Нет, не кто-то, а именно он!

— Ты дрожишь, — тихо сказал Тимур.

— Я злюсь.

— И это тоже.

Его руки крепко обхватили меня за талию, прижали к себе. Я утонула в его запахе — кожи, табака и чего-то влекущего, пряного.

Провёл пальцами по моим волосам — медленно, сдержанно, будто проверяя, не отпряну ли. Я не отпрянула. Его ладонь скользнула к затылку, чуть надавила, и наши взгляды встретились.

Его глаза — такие тёмные, внимательные. Он читал меня как книгу. А я тонула в них, в этом опасном омуте.

Каждое движение, каждый взгляд Тимура будто проверяли: «Готова ли ты?»

Я не была готова. Но и не могла отступить.

Его рука скользнула по моей талии, обняла крепче, подтянула ближе. Я почувствовала, как бьётся его сердце. Сильно. Часто. Он из последних сил сдерживал себя.

А я? Что я делаю?

Я же не собиралась с ним спать. Просто хотела поговорить. Пожаловаться. Сбежать от этого абсурда, в который превратил семью мой муж.

Я могла бы сказать сейчас что-то вроде: «Извини. Я погорячилась. И передумала.», и Тимур, наверное, бы меня отпустил. Но я не сказала ни слова и не сдвинулась с места.

Тимур будто чувствовал, как внутри меня развернулась настоящая борьба, и делал все, чтобы весы сместились в его сторону.

Я чувствовала, как его ладони скользят по спине, по бёдрам, как он изучает меня, открывает слой за слоем. Он неторопливо ласкал, прижимая ближе, но я понимала, что с каждой секундой ему становилось все труднее себя контролировать.

— Если скажешь «нет» — я остановлюсь, — прошептал он, обнимая крепче. — Просто скажи.

Я молчала. Губы дрожали, но не от страха. Я больше не боялась. Мне хотелось отдаться ему, отдаться по-настоящему. Как мужчине, который вызвал во мне эту бурю, на которую, как мне казалось, я уже не была способна.