Книга Добыча черного капитана, страница 42 – Вивьен Ламур

Черт.

Закусываю губу до боли и отворачиваюсь. Спрашивается, какого чёрта я вообще думаю об этом? Не всё ли равно, с кем он там? Он не мой. Я не его. Я просто пассажирка, которую он почему-то не продал. Пока.

Вхожу в каюту. Сажусь на край кровати. Тишина. Только вода плещется за бортом и крики чаек где-то далеко. Внутри пустота. Нет, не пустота. Что-то другое: вязкое, тягучее. Мне бы думать о доме, о том, что потеряла. А я здесь, сижу в пиратской каюте и ревную капитана.

Смешно. До слёз.

За окном вечереет, и в каюте становится темно. Зажигаю свечу. Сижу и смотрю на колеблющийся огонек, слушая своё дыхание. Ровное, глубокое. Живое.

И тут шаги. На палубе. Тяжёлые, мужские. Кто-то возвращается. Сердце стучит быстрее, и я не хочу признаваться себе, что жду его. Что я ждала его весь день, хотя говорила себе, что мне всё равно.

Дверь открывается.

Входит Корвин. Усталый, но довольный: на лице та лёгкая усмешка, которая появляется, когда всё идёт по плану. Я сижу на кровати, делаю вид, что читаю книгу, хотя в полумраке всё равно не вижу ни строчки. Не смотрю на него. Вообще не смотрю. Он мне не интересен.

— Примерь, — говорит он.

Я поднимаю голову. Корвин бросает на кровать узел: тёмная ткань, перевязанная бечёвкой. Смотрю на него, потом на него.

— Что это?

— Одежда. Не сказать что изысканно женская, но какая есть. С размером всё равно не угадаешь. Подгонишь под себя, ты умеешь.

Я развязываю узел. Пальцы чуть дрожат. Расправляю блузку: белую, тонкую, с кружевом на груди. Брюки тёмные, мягкие, из плотной ткани, приятной на ощупь.

Смотрю на всё это и чувствую, как внутри разливается что-то тёплое. Он думал обо мне. Пока был там, на берегу, среди шума, криков, таверн и портовых шлюх, он думал о том, что мне нужна одежда. И он купил её. Для меня. Или украл.

— Спасибо, — говорю. Голос тихий, почти не слышно.

Он не отвечает. Стоит, смотрит. И в его взгляде что-то новое, чего я не видела раньше. Не усталость. Не холод. Что-то другое. Тёплое. Почти нежное.

Отвожу глаза. Под блузкой и брюками в узле натыкаюсь на кожу. Сапоги. Тёмные, мягкие, с невысоким голенищем. На подошве плотная ребристая подошва, чтобы не скользить. Протягиваю руку, провожу пальцами по голенищу. Он даже обувь купил. Додумался.

Сажусь на край кровати, поднимаю ногу и натягиваю сапог. Кожа обхватывает ступню плотно, почти влито. Жмёт чуть-чуть в подъёме, но это неважно. Разносится. Второй. Ступаю на пол, чувствую твёрдую подошву, надёжную, не холодную палубу, не грязь. Хорошо.

Встаю.

— Идём, — говорит он. — Я покажу тебе кое-что.

Поднимаю голову, встречаю его взгляд. В глазах серьёзность. Никакой игры.

— Куда?

— Увидишь.

Не спрашиваю больше. Выхожу за ним.

Ночной город. Мы выходим на берег, и запахи бьют в нос: горелый жир, рыба, дешёвый ром, помои. Грязь хлюпает под ногами холодная, липкая, скользкая. Но теперь я не жалуюсь. В обуви. Просто иду.

Корвин идёт впереди, я за ним, на шаг позади. Рядом. Но не вместе.

Узкие улочки, кривые, как старые зубы. Дома лепятся друг к другу, покосившиеся, с мокрыми от тумана стенами. Верхние этажи почти смыкаются над головой, и кажется, протяни руку, коснёшься сразу обеих сторон. С них свисает бельё, какие-то тряпки, верёвки. Где-то на карнизе сидит кошка, смотрит жёлтыми глазами, не мигает. Потом прыгает вниз и исчезает в темноте переулка.