Книга Добыча черного капитана, страница 46 – Вивьен Ламур

Он орёт мне вслед. Я не оборачиваюсь. Поднимаюсь по ступеням, и каждый шаг уносит его голос дальше. Свет становится ярче. Воздух чище.

На палубе ветер бьёт в лицо. Останавливаюсь у поручня, сжимаю пальцами дерево. Мокрое, шершавое. Смотрю на море. Горизонт тёмный, с полосой тумана где-то там, впереди.

Дориан ничего не сказал. Я и не надеялся. Не для того спускался. Мне нужно было понять: могу ли выжать из него хоть что-то. Теперь знаю, нет.

Но не это главное.

Он здесь. Дориан, наследник Блэкхартов. Тот, кто должен занять место отца. Тот факт, что отец не побоялся отправить наследника на такой риск – говорит о многом. Это не просто оружие. Это что-то большее. Настолько важное для отца, что он не доверил это никому другому. Больше никому. Даже своим верным людям. Только Дориану. И тот согласился. Потому что не мог отказать. Потому что всё ещё пытается доказать, что достоин.

Я смотрю на море и чувствую, как внутри поднимается что-то тёмное. Холодное. Он будет сидеть здесь. В цепях. Пока я не решу, что с ним делать. Пусть сидит. Пусть думает.

Отворачиваюсь от поручня. В груди тяжесть. Но я не позволяю ей завладеть мной.

Захожу в штурманскую. Эзра, как всегда, над картами. Согнулся, водит пальцем по линиям, что-то бормочет под нос. Бык сидит на ящике, вертит в руках кружку. Пустую, уже давно. Поднимают головы, когда я вхожу.

Сажусь, не здороваясь. Сразу по делу.

— Альба. Это наш единственный шанс.

Бык хмыкает, ставит кружку.

— Альба закрыта для чужаков. Мы подойдём, нас расстреляют.

— Я знаю, — говорю. — У меня есть контакт. Человек, который проведёт нас. Он ждёт на Острове Скелетов.

Эзра поднимает голову, нахмуривается. Его единственный глаз сужается.

— Остров Скелетов? Там только скалы и туман. Даже чайки там не садятся.

— Именно поэтому нас там не ждут.

Он водит пальцем по карте. Показывает линию. Хмурится.

— Туда не подойти без точного курса. Рифы, мели, течения. Если ошибиться, корабль разобьётся в щепки за час.

— Ты знаешь этот путь? — спрашиваю.

Он молчит. Смотрит на карту. Потом вдаль, в одну точку. Я знаю этот взгляд: он вспоминает. Эзра – старый морской волк. Он видел больше, чем я. И помнит всё.

— Когда-то я ходил там, — говорит он медленно. — Много лет назад. С одним старым капитаном. Он знал эти воды. Я запомнил приметы. Скалы, похожие на лица. Птиц, которые всегда кружат над одним местом. Туман, который на самом деле можно читать, если знать, куда смотреть. Я помню. Но это не значит, что я проведу нас без потерь.

— Я верю тебе, — говорю. — Ты единственный, кто может нас провести.

Он кивает. Не спорит. В его глазе – понимание.

— Допустим, мы дойдём, — Бык хмыкает. — А ты уверен, что этот человек придёт?

Смотрю на него. Вспоминаю Мидею. Не таверны, не портовых шлюх, не ром, которым можно было залить мысли. Я искал нужного человека. Тратил время, деньги, рисковал. Нашёл. Через старых знакомых, через тех, кто должен молчать. Оставил послание в условленном месте. Сделал всё, что мог. Теперь остаётся только ждать. И надеяться, что ветер не обманул.

— Он придёт, — отвечаю. — Потому что мы везём то, что он хочет купить больше всего на свете. Доказательства заговора Вестланда. Планы отца. Оружие, которое он готовит против всех королевств.

Бык сжимает кружку. Медленно, с хрустом.