Книга После развода. Всё изменится, страница 32 – Анна Янсен

А внутри меня… впечатывается ярость. Я считаю себя взрослым, спокойным, разумным.

Но сейчас… Я чувствую, как будто меня предали. Оба. Алиса счастливая хлопает руками:

— Вау! Спасибо! — улыбка до ушей. — Моё желание сбылось! Бабушка, посмотри — я пойду на тот страшный квест, как хотела!

Она достаёт билет, показывает бабушке. Мать Даши смотрит на меня, понимает, чувствует тишину перед бурей. И, не говоря ни слова, забирает Алису, отводит к машине.

— Миш, спасибо… Но не стоило… — оправдывается будто Даша, глядя на меня. На мой яростный взгляд. Она правильно понимает, что я очень зол. Как она могла познакомить мою дочь с этим…

— Да, не стоило! — вступаю я в их милую беседу и подхожу ближе. — Ты что-то попутал?! Это моя дочь! И подарки могу дарить ей только я! — грохочу я на всю улицу.

— Антон… Не надо… — хрипло произносит Даша. — Спасибо, Миш, ещё раз. Я позвоню… — меняется в лице и поднимает подбородок.

— Твоя, твоя… Только дочери твоей что-то не хватает тебя… — выплевывает этот урод, поверив вдруг в себя.

— Зря ты пасть открыл! — сжимаю зубы. Тебе сказали — проваливай! Хотя, знаешь… Пришло время всё выяснить… Это от него ты залетела, Даша?!

Следующая секунда — как кадр из фильма. Я вцепляюсь в куртку этого типа, грубо, резко, и лицо его оказывается в сантиметре от моего. Дышим друг в друга. Не человек в человека — ярость в ярость.

— Да пошёл ты! Не тебе меня учить! И только попробуй обидеть Дашу! — он отталкивает ловко мою руку, и я получаю удар в солнышко. Сгибаюсь от боли и неожиданности. Зверею ещё больше. И понимаю, что сейчас будет настоящая драка.

— Остановитесь! Алиса всё видит, хватит! — орёт во весь голос Даша, когда я замахиваюсь кулаком в морду этого ублюдка, но он успевает увернуться.

— Прости, Даша. Я зря приехал… Но я его не трогал… Просто очень больно за вас… — отвечает этот «дядя Миша».

— Ничего. Всё равно спасибо, Алиса довольна. Ты тоже прости за моего бывшего! — говорит это так, будто бы на мне уже давно поставила крест. Но я ведь отец её дочери…

— Это ребенок — твой сын, Антон! Твой! — кричит, будто вне себя, Даша. Слёзы заполняют её глаза. Миша с волнением смотрит на неё, пытаясь выразить своим взглядом сочувствие.

А я ощущаю, как же мне сейчас больно оказывается узнать о сыне… О моём сыне… Который пока ещё не родился, но уже моё место пытается занять кто-то другой…

— И ты молчала?! Но как ты могла?! — становлюсь я в позу, продолжая задыхаться от невыносимой боли в груди.

— Миш… Правда, поезжай. Всё нормально. Нам с Антоном нужно поговорить. Спасибо за букет, он и правда красивый… — тихо произносит Даша, внутри её голос, как засов, закрывающий дверь.

Он что-то ей шепчет, а она кивает. Просто, спокойно — как будто я уже в прошлом, а он — в будущем, или уже в настоящем.

Он уходит. Медленно, но с достоинством. А она смотрит ему вслед… И только потом — на меня. Прямо. Жёстко.

— Да, молчала, — голос её уже не дрожит. — А что я должна была сделать? Я узнала о своей беременности в тот день, когда ты сказал мне, что уходишь.

Щелчок. Раз — и всё срослось. В моей голове звучит, как вытрезвляющий удар. Я всасываю воздух, сталкиваясь с тем, от чего всё это время бегал.

Она смотрит мне прямо в глаза. Там столько обиды, столько сломанных ожиданий. Слёз уже мало — но боль кричит. Молча.