Книга Восхождение Морна. Том 1, страница 66 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

Удары посыпались градом — сверху, сбоку, снизу, по диагонали. Каждый следующий быстрее и сильнее предыдущего. Я блокировал, уклонялся, отступал, и с каждой секундой понимал, что проигрываю.

Он загонял меня к стене методично и неумолимо. После каждой серии из четырёх-пяти ударов наступала короткая пауза — доли секунды, когда он менял угол атаки. Этого хватало ровно на то, чтобы подготовиться к следующей серии.

Контратаковать было бесполезно. Я попробовал дважды — первый раз уклонился, пропустил лезвие мимо себя и ударил в открывшийся бок. Корсаков небрежно отбил мой меч, будто смахнул муху, и тут же продолжил атаку.

Второй раз попытался достать его в плечо, когда он замахивался. Корсаков просто развернул корпус, мой клинок прошёл мимо, а его лезвие едва не снесло мне голову. Увернулся в последний момент, но край меча полоснул по наплечнику, оставив глубокую борозду на металле.

Рефлексы у него были нечеловеческие. Он видел мои атаки ещё до того, как я сам понимал, что собираюсь атаковать.

Бой затягивался — минута, две, может больше. Для меня это была вечность. Я чувствовал, как устаю с каждой секундой, как рёбра горят тупой болью, а каждый вдох даётся с трудом. Руки тяжелели от постоянных блоков, пальцы немели, ноги становились ватными.

А Корсаков выглядел свежим, будто и не дрался вовсе. Больше того — он разогревался, с каждой секундой становясь быстрее и увереннее. Я видел это в его глазах — он наслаждался боем и моими жалкими попытками выжить.

Нужно что-то делать. Прямо сейчас.

В голове лихорадочно крутились варианты. Продолжать так — самоубийство, через пару минут упаду от усталости. Сбежать — позор и смерть от рук его людей. Сдаться — тоже смерть, только медленная.

Оставался один вариант. Рискованный, граничащий с самоубийством, но другого шанса у меня не будет. Притвориться слабее, чем есть. Открыться намеренно. Спровоцировать на размашистый удар, от которого он не сможет быстро вернуться в защиту — и ударить в этот момент, вложив всё, что осталось.

Один шанс. Всего один.

Я начал отступать быстрее, имитируя полную усталость. Позволил мечу опуститься, будто руки больше не держат. Дыхание сбил ещё сильнее — открытый рот, хрипы, судорожные вдохи. Ноги подкашивались при каждом шаге.

Корсаков это заметил. Увидел, как я «слабею», и усмешка на его лице стала шире. Он ускорился, решив закончить бой прямо сейчас.

Ещё удар. Ещё. Я едва блокировал, меч вырывался из рук при каждом столкновении.

И вот он — момент. Я намеренно открылся, опустив меч слишком низко и подставив левый бок. Незащищённый, уязвимый — идеальная цель для финального удара.

Клюнул, тварь. Клюнул!

Его меч пошёл в размашистом ударе сбоку, вся сила массивного тела вложена в одно движение. Он целился мне в рёбра, намереваясь пробить кольчугу и разрубить пополам.

Я ждал до последнего момента — до той секунды, когда лезвие было в сантиметре от моих рёбер и изменить траекторию уже невозможно.

И ушёл в сторону.

Резко, используя все остатки сил. Клинок Корсакова прошёл мимо по инерции, просвистев там, где секунду назад был мой бок. Его развернуло всем корпусом, открывая незащищённую правую сторону.

Одна секунда, может меньше. И я ударил.

Вложил в удар всё — последние силы, всю технику, весь опыт. Меч пошёл снизу вверх, под рёбра, туда, где находились жизненно важные органы. Сталь встретила сопротивление плоти, прорезала её, прошла сквозь мышцы и упёрлась во что-то твёрдое внутри. Тёплая кровь хлынула на мои пальцы.