Книга Восхождение Морна. Том 2, страница 5 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

Переулок был узким и пустым. Где-то вдалеке брехала собака, с главной улицы доносился приглушённый гул голосов, но сюда, в эти каменные щели между домами, городская жизнь не добиралась. Высокие стены отбрасывали густые тени, и даже полуденное солнце едва пробивалось к булыжникам мостовой.

— За мной, — бросила Мира и двинулась вглубь переулка, не оглядываясь.

Мы шли задворками, и время тянулось как патока.

Минут двадцать, может больше. В какой-то момент я перестал считать повороты и просто переставлял ноги, стараясь не отставать от мелькающего впереди силуэта. Мира вела уверенно, не сверяясь с ориентирами, не замедляясь на перекрёстках. Сворачивала в проходы, которые я бы в жизни не заметил, ныряла под арки, перелезала через заборы с грацией, от которой хотелось одновременно восхищаться и материться.

Я пытался запомнить дорогу и быстро сдался. Левый поворот, правый, через чей-то двор, мимо сараев с запахом навоза, под аркой с осыпающейся штукатуркой, снова налево, потом куда-то вниз по склону. После третьего круга по одинаковым переулкам стало ясно, что без провожатого я отсюда не выберусь, даже если очень захочу.

Может, она специально так вела. Петляла, путала след, делала так, чтобы мы не смогли найти это место снова без её помощи. А может, это просто был самый безопасный маршрут через город, где на каждом углу мог сидеть человек Засыпкина.

С ней хрен разберёшь. Лицо непроницаемое, движения выверенные, и ни одного лишнего слова за всё время пути.

Пару раз мы проходили совсем близко от людей. Мужик у стены, который ковырялся в зубах после обеда и даже не поднял головы. Две старушки на перекрёстке, слишком занятые перемыванием костей какой-то соседке, чтобы смотреть по сторонам. Мальчишка-посыльный, который пробежал в десяти шагах от нас и ничего не заметил, потому что Мира знала, когда нужно замереть и слиться с тенью подворотни.

Она чувствовала город как своё тело. Знала, куда смотрят глаза, где лежат пятна света, в какой момент скрипнет доска под ногой. И мы шли за ней, как утята за уткой, доверяя этому знанию, потому что других вариантов всё равно не было.

Я разглядывал её спину и пытался понять, с кем имею дело.

Химера-гепард. Ранг А, не меньше, а скорее выше. Движения убийцы, повадки разведчика, спокойствие человека, который привык к крови на руках. И при этом она пришла нас спасать, потому что… а, собственно, почему?

Этот вопрос зудел где-то на краю сознания, но я отложил его на потом. Сейчас главным было не сдохнуть и добраться до укрытия, а допрос с пристрастием можно устроить позже.

Соловей держался на удивление неплохо для человека с обломком арбалетного болта в спине. Шёл сам, не шатался, даже не особо кривился на поворотах. Только дышал тяжелее обычного, с присвистом, и пару раз я заметил, как он украдкой хватается за стену, когда думал, что никто не смотрит. Опирался на секунду, переводил дух и шёл дальше, будто ничего не случилось.

Старая школа. Такие не жалуются, пока ноги носят. А когда перестают носить, падают молча и стараются не мешать остальным.

Марек шёл замыкающим, то и дело оглядываясь назад. Рука на рукояти меча, плечи напряжены. Он не доверял Мире, это читалось в каждом его движении. Не доверял, но шёл следом, потому что других вариантов не было.