Книга Ненавижу тебя, мажор, страница 21 – Ева Енисеева

— Ты всегда должна всё усложнять, да?

Шаг. Второй.

И прежде чем я успела отступить, он оказался ко мне вплотную. Тёплые пальцы стремительно скользнули к моей талии, и мир перевернулся.

Я коротко вскрикнула, когда он легко, будто я ничего не весила, взвалил меня на плечо.

— Господи, Вершинин, ты невозможный просто! Отпусти меня немедленно! — возмутилась я, барахтаясь, но его это только забавляло.

— Отпущу, — усмехнулся он, открывая дверь и аккуратно усаживая меня на кожаное сиденье. — Вот сюда.

Он нагнулся ближе, запах его парфюма ударил в голову — терпкий, дорогой, с неизменной ноткой вишни и табака.

Пальцы уверенно защёлкнули ремень безопасности.

Захлопнул дверь. Этот звук стал финальным аккордом, точкой невозврата.

Салон в его машине был чёрным — кожа с алыми прострочками. Пахло новым авто с лёгким оттенок табака, будто он недавно курил с открытым окном.

Всё идеально чисто, без единой лишней вещи.

Кроме одной.

Посередине, в углублении между сиденьями, лежала зажигалка — та самая тяжёлая из матового серебра, с выбитыми на крышке инициалами S.V.

В зеркале я видела, как он обходит машину, садится за руль с хищной уверенностью, от которой по коже бегут мурашки.

Мотор взревел, и машина мягко тронулась с места.

Асфальт под колёсами блестел, как чёрное зеркало, мы выехали с территории “Вересково”.

Всё вокруг будто стало декорацией — только я, он и этот безумный, звенящий от напряжения воздух.

Я упрямо смотрела в окно. Молчала. Каждая секунда — как испытание на выдержку.

— Долго собираешься дуться? — наконец спросил он, не отрывая взгляда от дороги. — В чём теперь дело?

— Ни в чём.

— Ага. — Он усмехнулся. — Просто ты хочешь прожечь взглядом окно насквозь.

В машине было тепло, уютно.

— Ты меня используешь, а я зачем-то ведусь. Больше ни в чём, — устало ответила я и отвернулась ещё сильнее.

Он чуть прибавил скорость, и свет фонарей начал мелькать быстрее.

— Знаешь, в чём твоя проблема, Солнце? — вдруг произнёс он. — Ты всё время пытаешься понять. Проанализировать. Разложить на кусочки.

— Это называется — думать.

— Нет. Это называется — прятаться.

Он повернул к набережной, и городские огни вспыхнули в лобовом стекле, золотом ложась на его руки, на запястье с часами, на профиль.

— Куда ты меня везёшь? — спросила я.

— Туда, где тебе не нужно думать, — спокойно ответил он.

Машина остановилась у смотровой площадки.

Под нами раскинулся весь город — мокрый, мерцающий, живой.

Стас обошёл авто и открыл мою дверь. Подал руку.

Я медлила, глядя на его ладонь. Принять её — значило капитулировать ещё раз. Отказаться — спровоцировать новый виток борьбы, который я, похоже, была обречена проигрывать.

— Солнце, — тихо сказал он, — выходи. Обещаю, кусаться не буду. Сегодня.

Вздохнув с поражением, которое жгло изнутри, я положила свою руку ему в ладонь. Его пальцы сомкнулись вокруг моих — тёплые, твёрдые, не отпускающие.

— Маша, — впервые он сказал моё имя без сарказма. Просто. Тихо.

— Что?

— Если я тебя использую, — его губы чуть дрогнули, — то, кажется, сам в это попал по уши.

Я не успела ничего ответить.

Он открыл багажник, и достал мягкий плед — не просто тёплый, а наверняка невероятно дорогой, из кашемира или шерсти мини-альпак, выращенных на специальном корме и святой воде.