Книга Другая сторона Элис, страница 75 – Кристен Леро

Я сделала шаг к столу. Ещё один. Обошла его — медленно, плавно — и остановилась позади его кресла. Наклонилась. Мои губы были у самого его уха. Нос сразу обволокло запахом ментоловой мази, которой он натирал суставы. Запах старости.

— Я видела ваши настоящие дела, дон. Детей в порту. Я знаю больше, чем думает Винсент. И я хочу быть частью этого.

Он замер.

Потом медленно повернул голову и посмотрел на меня снизу вверх.

— Ты боишься меня, куколка?

Я улыбнулась — медленно, хищно, той улыбкой, которую репетировала перед зеркалом ночами.

— Больше всего на свете, — честно прошептала я.

Именно эта честность делала ложь убедительной.

— Поэтому я и вернулась. Лучше быть под защитой льва.

Его сухая рука накрыла мою. Прикосновение было как касание чего-то мёртвого, мерзкого.

— Разденься, — сказал он хрипло.

Я рассчитывала все варианты событий и этот тоже. Но мозг всегда отодвигал его куда-то очень далеко.

Я разделась.

Не думала об этом. Просто выполнила последовательность — пуговицы, молния, ткань на полу — как будто это был список в блокноте, который нужно закрыть по пунктам.

Он встал из кресла.

Когда он прижал меня к столу — я почувствовала дерево под ладонями. Твёрдое. Прохладное. Зерно идёт наискосок. Я сосредоточилась на этом. Считала линии.

Одна. Две.

Он вошёл в меня резко.

Три.

Его дыхание — тяжёлое, с присвистом. Влажное у виска. Я фиксировала это всё и сразу убирала. В ящики. На замок. Это данные. Просто данные.

Четыре. Пять.

Шестая линия уходила к краю столешницы и там терялась.

Я начала сначала. Одна.

Его руки легли на мои бёдра. Он двигался — методично, тяжело — и я слышала его дыхание, чувствовала его вес, и всё это я убирала, убирала, убирала –

— Какая… — выдохнул он у моего уха. — Такая молодая…

Слова упали рядом — я попыталась перехватить их до того, как они приземлятся, не успела. Они приземлились. Осели. И под ними что-то сдвинулось — тихо, почти незаметно, как когда земля уходит под ногой на сантиметр.

— Нравится, да? — Хрипло, довольно. — Он тоже так с тобой? Силой?

Что-то внутри сжалось и перестало существовать.

Не мысль. Не боль. Просто — тишина.

Я потеряла линии.

Попробовала снова. Одна — нет. Дерево под пальцами, я давила на него, ногти искали зазор в зерне, искали хоть что-то настоящее. Одна. Две. Его голос ещё был здесь, оседал на коже как что-то липкое, и я не успевала, ящики не закрывались, открывались сами –

Маленькая девочка в тёмном месте.

Закрыть.

Три дня. Мальчик.

Закрыть, закрыть –

Это он убил отца.

Меня затошнило — резко, волной, снизу вверх — я сглотнула. Ещё раз. Зубы сжаты. Нет. Не сейчас. Я давила ногтями в дерево и считала дыхание — вдох, выдох, вдох — пока тошнота не отступила на полшага и не замерла там, ожидая.

Его дыхание становилось тяжелее.

В голове появился звук.

Высокий, тонкий, на той частоте, которую почти не слышишь, просто чувствуешь, как давление за глазами. Я знала, что это такое. Слышала однажды. Тогда тоже был этот звук.

Не сейчас.

Я сжала столешницу обеими руками.

Один. Два. Три.

Звук не уходил. Как натянутая струна перед тем, как лопнуть.

Он кончил — протяжно, тяжело.

Я стояла не двигаясь. Убрала. Почти убрала.

— Мне нужно в ванную.

Голос прозвучал ровно. Я не знала как.

Я подняла одежду с пола. Вышла. Закрыла дверь.