Книга Злая омела, страница 13 – Розелин Эш, Саша Леоне

— Нет, — причитаю я. — Не отвечай.

Но он уже отстраняется от меня, тепло исчезает, когда он выуживает из кармана изящный смартфон. Бросив на меня последний, напряженный взгляд, он, блядь, отвечает. Я падаю в постель, потерпев поражение, прекрасно понимая, что эта передышка закончилась.

Он засовывает свободную руку в карман и отходит, что-то тихо и быстро говоря по-итальянски в трубку. Если я достаточно напрягу слух, то, вероятно, смогу разобрать, что он говорит — спасибо вам за многоязычное воспитание, — но я не могу собрать силы, чтобы подслушать.

Не тогда, когда мой предательский мозг наконец зработает и решит, что сейчас самое подходящее время для приступа самобичевания.

Что, черт возьми, это было? Ты в своем уме?

Даже если это Рафаэль, ты не можешь вот так просто наброситься на кого-то. Шлюха.

Что ты только что сделала? Что ты только что сделала? Что ты сделала…

— Мне нужно идти. — Голос Рафаэля прорывается сквозь мысленный шум, и я никогда еще не была так благодарна за то, что меня прервали. Как только начинаются эти противные маленькие голоса, они не прекращаются — они просто продолжают кружиться, круг за кругом, как испорченная карусель, с которой я не могу слезть.

Я сажусь и хмурюсь, наблюдая, как Рафаэль поправляет рубашку, уже направляясь к окну, через которое он, скорее всего, вошел. — Ты уходишь? Вот так?

— Не волнуйся, amorina, я буду на связи. — И с этим загадочным обещанием он ушел.

Я вскакиваю с кровати и бросаюсь к окну как раз вовремя, чтобы увидеть, как он падает с балкона моего третьего этажа. Он приземляется с кошачьей грацией и растворяется в темноте, а я стою там, замерзая, когда зимний ветер кусает мою кожу.

Снова идет снег.

Черт.

Когда я захлопываю окно, до меня доходит — сигнализация не сработала. Задыхаясь, я смотрю на окно, не веря своим глазам. Предполагается, что это охраняемая конспиративная квартира агентства с первоклассной охраной. Любое проникновение должно было вызвать оглушительную тревогу.

Вот это конспиративный дом.

Обхватив себя руками, я спускаюсь по лестнице. Мне нужно убедиться, что я действительно включила систему прошлой ночью. Но когда я добираюсь до панели управления, у меня сводит живот.

Она отключена… Как?

Я смотрю на нее, лихорадочно соображая. Клянусь, я включила ее, даже перепроверила, и это после того, как заперла все двери и окна до единого. Это стало ритуалом, ежевечерней рутиной, порожденной паранойей.

Что за черт?

Включив ее снова, я чувствую, как напряжение сжимается все туже в моей груди, пока я расхаживаю по гостиной, пытаясь разобраться во всем этом. Мое внимание привлекает огромная рождественская елка рядом с камином, и я не могу удержаться от тяжелого вздоха, когда смотрю на нее — вместе с омелой, свисающей над дверным проемом. Кто вообще украсил это место? Какой, черт возьми, в этом был смысл?

Я не просила об этом дерьме.

Веселые безделушки и мерцающие огоньки словно насмехаются надо мной, напоминая, что до Рождества осталось всего две недели и что я, вероятно, снова буду проводить его в одиночестве, как и каждый год с тех пор, как мне исполнилось шестнадцать.

Пока я смотрю на украшения, визит Рафаэля прокручивается в моей голове. Поцелуй, прикосновение, обещание большего... а затем его внезапный уход. Все это так запутанно.