Книга Ты - мой шторм, страница 38 – Яра Славцева

— Поздно не бывает.

— Бывает. Когда у людей вся жизнь строится вокруг одной версии боли, новую они уже воспринимают как нападение.

Я знала, о чём она. Более чем.

Когда я вышла от неё, ветер показался холоднее. Я села в машину и несколько минут просто сидела, сжимая в кармане блистер. Теперь у нас было уже не просто сомнение. Была линия. Власов. Непонятные таблетки. Странное состояние Дэна. Его слова о том, что Яру не надо знать, будто он сам это выбрал. Всё это уже не пахло несчастным случаем. Это пахло тем, что кто-то, возможно, давно решил за всех, какую правду можно пережить, а какую нет.

Телефон завибрировал. Яр.

— Да?

— Ты где?

— У Киры. Уже выхожу.

Пауза.

— Что-то есть?

— Да.

Ещё пауза.

— Сейчас приеду.

— Я и сама...

— Ника.

— Ладно. Жду.

Он приехал через десять минут. Вышел из машины, увидел моё лицо и ничего не спросил сразу. Просто подошёл ближе. Вот за это я его ненавидела особенно сильно — за редкие моменты, когда он не давил, а просто был рядом. От такого труднее защищаться.

— Поехали, — сказал он.

Мы сели в машину. Я рассказала всё по порядку: таблетки, Власов, фразу Дэна. Яр слушал молча. Слишком молча. Только пальцы на руле белели сильнее.

— Покажи блистер, — сказал он.

Я протянула ему упаковку. Он посмотрел, сжал челюсть.

— Я видел такую у Власова.

Я повернулась к нему.

— Когда?

— Давно. У него были какие-то пилюли «для бодрости». Для длинных рейсов, ночной работы, хрен знает чего ещё. Мы тогда чуть не подрались на пристани из-за того, что он пытался сунуть что-то одному пацану «чтобы не клевал носом».

— Вы это серьёзно?

— Да.

Я медленно выдохнула. Картина становилась всё уродливее.

— Значит, Дэн мог взять что-то у него. Добровольно или нет. А если это потом дало реакцию...

— Или если ему вкололи уже потом.

— Или так.

— Или всё сразу.

Машина стояла у обочины. За лобовым стеклом шёл мелкий дождь. Я чувствовала, как нас обоих тянет в эту воронку всё глубже — уже не только правдой, но и общим напряжением, от которого воздух между нами становился почти вкусным.

— Яр.

— Что?

— Посмотри на меня.

Он повернулся. И в его лице было столько сдерживаемой ярости и боли, что у меня на секунду просто остановилось сердце. Не образно. Буквально пропустило удар.

— Ты не виноват, — сказала я.

Он усмехнулся. Плохо.

— Не начинай.

— Я серьёзно.

— А я пять лет жил так, будто если бы вышел тогда раньше, поехал в другую сторону, не дал ему...

— Это не делает тебя виноватым.

— Это не отменяет, что я так себя чувствовал.

— Я знаю.

— Нет, Ника. Не знаешь.

Я тоже вспыхнула. Потому что иногда его закрытость била по мне сильнее, чем любая грубость.

— А ты, значит, всё про меня знаешь?

— Я не это...

— Нет, именно это! Ты всё время ведёшь себя так, будто у тебя эксклюзивное право на боль! Как будто если я не потеряла брата в шторм, то вообще не могу понимать, каково это — таскать в себе чужую смерть и собственную вину годами!

Он замолчал. Я тоже. В машине стало жарко и тесно. Я дышала так, будто дралась.

— Прости, — сказал он наконец. Очень тихо.

— Поздно.

— Ника.

— Что?

— Я не умею это нормально.

— Я заметила.

— Но я не хочу делать тебе больно.

Я закрыла глаза.

— Уже.

Он потянулся ко мне. Осторожно. Словно я действительно могла сейчас разбиться от неловкого движения. Коснулся большим пальцем моей щеки, потом затылка. Я ненавидела свою слабость к таким вещам. Нежность, особенно от сильных мужчин, всегда попадает в меня как контрабанда.