Книга Измена. На острие боли, страница 30 – Виктория Снежинская

Я иду туда как потенциальный покупатель. Коллекционер. Легенда отработана.

Галерея — белые стены, минимализм, картины, которые стоят дороже квартир. Я хожу между ними, делаю вид, что изучаю.

И жду.

Она появляется через двадцать минут. Каблуки стучат по мраморному полу — цок, цок, цок. Звук власти. Звук уверенности.

Я оборачиваюсь.

Элина.

Постарела, но всё ещё красивая. Каштановые волосы, карие глаза, безупречный макияж. Платье — дизайнерское, наверняка стоит столько, сколько я зарабатывала за год в кофейне.

Она смотрит на меня. Улыбается — профессионально, без тепла.

— Добро пожаловать. Я Элина, владелица галереи.

— Мирослава. Веснина.

Её улыбка дрогнула. На долю секунды — но я увидела.

Она знает моё имя. Слышала от мужа. Или — уже проверяла?

— О, вы новый партнёр моего мужа, — говорит она. — Александр упоминал.

— Да. Решила познакомиться с его миром. Семья — часть бизнеса, верно?

Её глаза холодеют. Едва заметно. Но я вижу.

— Верно, — говорит она. — Что вас заинтересовало?

— Вон та картина. С красным.

Мы подходим. Абстракция — красные мазки на чёрном фоне. Хаос, насилие, боль.

— «Кровь памяти», — говорит Элина. — Работа молодого художника. Очень востребован сейчас.

— Сколько?

— Два миллиона.

— Беру.

Она моргает. Не ожидала.

— Вы даже не...

— Мне нравится. Этого достаточно.

Я смотрю на неё. Прямо, не мигая. Улыбаюсь — той самой улыбкой Мирославы.

— Оформим?

Знаете, что самое сложное в охоте?

Не выдать себя.

Стоять рядом с добычей, смотреть ей в глаза, дышать её воздухом — и оставаться камнем. Не дрогнуть. Не выдать.

Элина стояла передо мной — женщина, которая украла мою жизнь. Которая подставила меня, засадила в тюрьму, отняла мужа, сына, будущее.

Я хотела вцепиться ей в горло. Разорвать голыми руками. Смотреть, как гаснет свет в её глазах.

Вместо этого — улыбалась. Обсуждала искусство. Подписывала чеки.

Потому что месть — это не вспышка ярости. Это холодный расчёт. Это шахматная партия, где каждый ход продуман.

Она ещё не знает, что уже проиграла.

Но скоро узнает.

После галереи — книжный магазин.

Случайность? Нет. Я знаю расписание Алисы Вороновой. Четырнадцать лет, девятый класс, любит читать. Каждую субботу — в этом магазине, в отделе фантастики.

Я вхожу. Брожу между полками. Жду.

Она появляется в три часа. Школьная форма, рюкзак, хвост на затылке. Вылитая Элина — те же волосы, те же глаза.

Ничего от Александра.

Странно. Или — не странно?

Я подхожу ближе. Беру книгу с соседней полки. Делаю вид, что читаю аннотацию.

— Эту не советую, — говорит она вдруг. — Скучная.

Я поднимаю глаза.

— Правда?

— Ага. Первая часть хорошая, а дальше — занудство. Вот эту лучше.

Она протягивает мне другую книгу. Улыбается — открыто, по-детски. Не как мать. Совсем не как мать.

— Спасибо, — говорю я. — Ты часто здесь?

— Каждую субботу. Мама не любит, но папа разрешает.

Папа.

Александр. Который растит чужого ребёнка как своего. Который не знает — или знает?

— Любишь читать?

— Обожаю. В книгах — лучше, чем в жизни.

Она говорит это легко, с улыбкой. Но я слышу — то, что под словами. Одиночество. Тоска. Пустота.

Знакомые чувства.

— Почему лучше? — спрашиваю я.

Она пожимает плечами.

— В книгах всё понятно. Добро побеждает зло, герои находят друг друга. А в жизни... — она замолкает. — В жизни сложнее.