Книга Измена. На острие боли, страница 31 – Виктория Снежинская

Ей четырнадцать.

Моему сыну было бы столько же.

Меня скручивает — так сильно, что перехватывает дыхание. Я отворачиваюсь. Делаю вид, что смотрю на полку.

— Ты права, — говорю я. — В жизни сложнее.

— Вы плачете?

Её голос — тихий, встревоженный.

Я провожу рукой по щеке. Мокро. Чёрт.

— Нет. Просто... аллергия. На пыль.

Она смотрит на меня — внимательно, серьёзно. Не верит. Но не спорит.

— Меня зовут Алиса.

— Мирослава.

— Красивое имя.

— Спасибо.

Она берёт свою книгу и уходит к кассе. Оборачивается у дверей, машет рукой.

— Пока! Приходите ещё!

Я киваю.

Дверь закрывается.

Я стою между полками и думаю: это ребёнок. Невинный ребёнок, который ни в чём не виноват. Дочь женщины, которую я хочу уничтожить.

Что будет с ней — после? Когда всё рухнет?

Я не знаю.

И впервые — мне не всё равно.

Вечером — квартира.

Я сижу на полу, спиной к стене. Вокруг — фотографии, документы, схемы. Моя война. Моя жизнь.

УЗИ Алёши — в руках. Маленькое пятно на сером фоне. Единственное, что осталось.

— Прости, маленький, — шепчу я. — Прости.

За что — прощения? Не знаю. За всё. За то, что не смогла защитить. За то, что живу, когда он — нет. За то, что плакала из-за чужого ребёнка, пока мой лежит в безымянной могиле.

Алиса.

Ей четырнадцать. Она любит книги. Улыбается открыто, как умеют только дети.

Моему сыну было бы столько же.

Может, они дружили бы. Ходили в школу вместе. Спорили о книгах. Защищали друг друга.

Если бы он жил.

Слёзы текут — горячие, солёные. Впервые за долгое время — я плачу. По-настоящему, навзрыд. Как не плакала даже там, в колонии.

Пятнадцать лет — я строила броню. Слой за слоем. Камень за камнем. Думала — стала непробиваемой.

Одна девочка с книгой — и броня трещит.

Знаете, что страшнее всего в мести?

Не сама месть. Не кровь, не боль, не разрушение.

Страшнее всего — потерять себя в ней.

Стать тем, кого ненавидишь. Превратиться в монстра, пока охотишься на монстров.

Я чувствую это — как яд, который медленно разъедает изнутри. С каждым шагом, с каждой ложью, с каждой маской — я теряю что-то. Какую-то часть себя. Ту Оксану, которая верила в добро. Которая любила людей. Которая рисовала котов на стаканчиках.

Её почти не осталось.

Скоро — не останется совсем.

И что тогда?

Кем я буду, когда всё закончится? Когда враги падут, когда справедливость восторжествует, когда месть свершится?

Пустой оболочкой? Монстром, который пережил свою цель?

Или — наконец-то — собой?

Я не знаю.

Но останавливаться — не собираюсь.

На следующий день — звонок от Марго.

— Новости.

— Какие?

— Крашевский копает под тебя. Серьёзно копает. Отец Элины.

Я усмехаюсь.

— Ожидаемо.

— Он хороший. Может найти.

— Пусть ищет.

— Мира...

— Документы чистые. Биография — железная. Даже если найдёт нестыковки — не докажет.

Пауза.

— Ты уверена?

— Да.

Марго вздыхает.

— Ладно. Но будь осторожна. Эти люди — опасны.

— Я знаю.

Знаю лучше, чем кто-либо. Я видела, на что они способны. На себе прочувствовала.

— Есть ещё кое-что, — говорит Марго.

— Что?

— Зинаида. Она звонила Элине ночью. Долгий разговор. Наши люди засекли.

Зинаида. Свекровь. Главный кукловод.

— О чём говорили?

— Не знаю. Связь защищённая. Но... они нервничают. Обе.

Хорошо. Пусть нервничают. Пусть не спят ночами. Пусть чувствуют то, что чувствовала я — пятнадцать лет.