Книга Измена. На острие боли, страница 39 – Виктория Снежинская

— Ты поцеловала меня. Под яблоней. Это была не Мирослава.

Меня прошивает током. Он прав. Чёрт возьми — прав.

Тот поцелуй — это была Оксана. Та девочка, которая любила его. Которая верила. Которую я хоронила пятнадцать лет — и не похоронила.

— Она жива, — говорит он. — Внутри тебя. Я её видел.

— Ты видел слабость.

— Я видел — тебя. Настоящую.

Тишина.

За окном — Москва. Огни, машины, жизнь. Мир, который продолжается — несмотря ни на что.

— Расскажи мне, — говорит он. — Про Алёшу. Про... про те шестнадцать минут.

Горло сжимается.

— Зачем?

— Потому что он — мой сын. И я хочу знать.

Я закрываю глаза.

Вижу — как вчера. Тюремную больницу, железную кровать, лампу над головой. Боль, которая разрывала тело. Крик — тонкий, слабый.

И — его. Маленького, красного, с серыми глазами.

— Он был красивым, — говорю я. — Похож на тебя. Глаза — твои. Подбородок с ямочкой — твой. Только нос — мой.

Александр слушает. Не перебивает.

— Он не плакал. Смотрел на меня — серьёзно, как будто понимал что-то. Держал меня за палец. Так крепко — для такого маленького.

Слёзы текут. Я не вытираю их.

— Я рассказывала ему сказку. Про воробья и великана. Не успела закончить. Его забрали — реанимировать. А потом... потом сказали, что сердце.

— Какое сердце?

— Врождённый дефект. Они не знали — нет оборудования. Он умер у них на руках.

Тишина.

Долгая, бесконечная.

— Я даже не успела попрощаться, — говорю я. — Не успела сказать, что люблю. Не успела...

Голос обрывается. Я плачу — впервые за годы, по-настоящему, навзрыд.

И — его руки. Вокруг меня. Он обнимает — осторожно, как что-то хрупкое. Как когда-то — давно, в другой жизни.

— Прости, — шепчет он. — Прости, прости, прости...

Я плачу в его плечо. Как не плакала пятнадцать лет. Вся боль, весь страх, вся ненависть — выходят наружу. Вместе со слезами, с криком, с дрожью.

Он держит меня.

Крепко, молча.

Как должен был — тогда.

Знаете, что такое прощение?

Не забвение — это невозможно. Не оправдание — это не нужно.

Прощение — это когда ты решаешь отпустить. Не ради того, кто причинил боль. Ради себя. Чтобы перестать нести груз, который не твой.

Я не простила его.

Ещё нет.

Может — никогда.

Но в ту ночь — в его руках, на полу своей квартиры, среди писем и фотографий — я сделала первый шаг.

Я позволила себе чувствовать.

Не ненависть — боль. Не месть — горе.

Настоящие эмоции — живые, человеческие.

Те, которые прятала пятнадцать лет.

Мы просидели до утра.

Он рассказывал — про свою жизнь. Про брак с Элиной, который был пустым с первого дня. Про дочь Алису, которая — не его. Про кольцо на цепочке, которое носил пятнадцать лет.

— Покажи, — сказала я.

Он расстегнул рубашку. Достал — цепочку, кольцо. Простое, золотое. Моё обручальное кольцо.

— Носил каждый день, — сказал он. — Ни разу не снимал.

Я взяла кольцо в руки. Посмотрела на гравировку внутри.

«О. + А. Навсегда».

— Навсегда, — прошептала я.

— Да.

Я отдала кольцо обратно. Он надел цепочку на шею.

— Что теперь? — спросила я.

— Не знаю.

— Месть ещё не завершена. Зинаида, Крашевский, Элина — они на свободе. Они живут своей жизнью, пока я...

— Мы разберёмся, — сказал он.

— Мы?

— Да. Вместе. Если ты позволишь.

Я смотрела на него. На человека, которого любила. Которого ненавидела. Которого — не знаю теперь — что.