Книга Контрактник 1. Зона отчуждения, страница 65 – Александр Григорьев, LLM Соавтор

Кеды моргнул, и в его глазах мелькнула тень понимания. Пальцы его ослабили хватку, и он взял свою порцию — два сухаря, полбанки тушёнки, пакетик чая, кусочек сахара, щепотка соли. Всё это помещалось на ладони, как маленький островок в море голода. Смотрел на неё, и его лицо было бледным, но в нём уже не было отчаяния — только принятие, которое приходило после понимания.

Романов смотрел на Буха, на его блокнот, на его пальцы, которые уже записывали новую строку. В груди поднималось уважение — не громкое, а холодное, как сталь, которая не гнётся. Знал, что без Буха они бы развалились, как механизм без смазки, как часы без шестерёнок. Сейчас у них был порядок, и этот порядок был их броней от хаоса.

— Бух, — сказал Романов, и голос его был ровным, но в нём чувствовалась уверенность. — Ты — наш счётчик. Ты — наш порядок в хаосе.

Бух поднял голову, и стёкла его очков блеснули, отражая свет светильника. Взгляд его встретился с взглядом Романова, и в нём было то же холодное понимание, что и у него. Пальцы его замерли на странице, и ручка оставила точку, которая медленно расплывалась в кляксу.

— Я считаю, — сказал Бух, и голос его был тихим, но твёрдым. — Я записываю. Я помню. Это — моя война.

Слова повисли в воздухе, осели на брезенте, смешались с запахом еды и глины. Романов кивнул, и в его взгляде мелькнула тень одобрения. Знал, что Бух был тем, кто держит их на плаву, кто превращает голод в математику, а страх — в учёт.

Дед сидел на своём месте, опираясь на палку, и его пальцы, кривые, с распухшими суставами, сжимали свою порцию. Не смотрел на еду — смотрел в стену, и в его взгляде была та же холодная уверенность, что и у Буха. Запах старой кожи и мази смешивался с запахом еды, и этот контраст был привычным, как запах пороха и глины.

— Бывало, — сказал Дед, и голос его был хриплым, с кашлем, который разрывал тишину. — В Чечне мы делили хлеб на всех. По крошке. Каждый кусок — на счету. Если кто-то брал больше — его могли убить свои же. Голод — он хуже пули. Пуля убивает быстро. Голод — медленно. Но верно.

Кеды смотрел на свою порцию, и его пальцы перебирали сухари, как чётки. Взял один сухарь, поднёс ко рту, откусил. Сухарь хрустнул, и крошки упали на брезент. Подобрал их пальцами, положил в рот, и его лицо было спокойным, без гримасы.

— Я понял, — сказал он, и голос его был ровным. — Каждый кусок — на счету.

Романов смотрел на него, и в его взгляде мелькнула тень одобрения. Этот парень учился быстро. Учился не только стрелять и не светиться, но и жить с голодом, который был частью войны.

Бух закрыл блокнот, и шорох бумаги разнёсся по палатке, как шелест шин по мокрому асфальту. Пальцы его обвели обложку, и он положил блокнот в вещмешок, рядом с безменом. Поднял глаза на группу, и его голос стал командным, как у человека, который привык отдавать приказы цифрам.

— Завтра утром — новый подъём, — сказал Бух. — Пайки будут такими же. И послезавтра — такими же. Мы не будем увеличивать порции, пока не узнаем, когда будет подвоз. Если хотите есть — ешьте медленно. Растягивайте удовольствие. Или его отсутствие.

Романов взял свою порцию — два сухаря, полбанки тушёнки, чай, сахар, соль. Всё это было холодным, и жир на тушёнке застыл, как воск. Открыл банку, и запах ударил в нос — жирный, мясной, с примесью консервантов, которые делали его химическим, почти искусственным. Зачерпнул ложкой, поднёс ко рту, и жир налип на нёбо, как клей. Прожевал. Не чувствовал вкуса — только холод и тяжесть, которая оседала в желудке, как камень.