Книга Натурщица, страница 32 – Эсми Де Лис

Впереди уже виднеется остановка, несколько десятков шагов, не больше. Но я знаю: даже если добегу туда, даже если окажусь под светом фонаря – это не станет защитой. От него невозможно спрятаться.

«Быстрее… быстрее…» – шепчу я про себя, сжимая зубы.

Шаг переходит в бег, каблуки чаще бьют по асфальту. Сердце колотится в висках, дыхание сбивается, а за спиной эхом звучат другие шаги. Не мои.

Я не смею оглянуться. Знаю: стоит повернуть голову, и увижу либо пустоту, либо… его.

Только бы добежать. Только бы дотянуться.

Я влетаю под навес остановки, запыхавшаяся и дрожащая. На секунду кажется, что все позади. Фонарь над головой мигает, бросая неровные вспышки на пустую улицу. Я жадно втягиваю воздух, пытаясь унять бешеный стук сердца.

И вдруг мой взгляд падает на боковое стекло остановки. Сквозь мутные разводы и царапины в отражении появляется силуэт.

Высокая фигура. Черный капюшон. Маска.

Скульптор.

Кровь застывает в жилах. Я даже не успеваю вскрикнуть, как он оказывается рядом, а холодная рука, пахнущая металлом, резко закрывает мне рот.

Другая вонзается в плечо и прижимает к стене остановки. Воздух вырывается из груди, тело цепенеет.

Я не могу двинуться. Не могу дышать.

— Ты такая непослушная девочка, дьяволенок, – шепчет он прямо мне в ухо; его дыхание обжигает кожу. – Я ведь предупреждал тебя.

Его хватка железная. Я отчаянно чувствую в кармане пистолет, но он бесполезный. Я лишена доступа к нему.

— Пришло время наказания. – Его голос звучит как приговор.

Скульптор без усилий перекидывает меня через плечо, словно куклу. Мои крики рвутся в пустую улицу, я бью его по спине кулаками, выгибаюсь, пытаюсь вырваться, но тщетно. Пистолет в кармане остается недосягаемым. Оружие упирается в его плечо.

Он идет по дороге уверенно, явно ведет меня в заранее назначенное место.

— Поставь меня на землю, придурок! Это похищение! – кричу я, голос дрожит от ярости и ужаса.

— Будь избирательна в выражениях, дьяволенок, – холодно отвечает он, не сбавляя шага. – Ты же не хочешь, чтобы мы наведались в гости к твоим друзьям? – Он чуть наклоняет голову. – Мой нож так и чешется, чтобы замараться кровью. Или ты думаешь, что пистолет в твоем кармане защитит тебя? Я гораздо быстрее, чем ты думаешь. Быстрый, но не во всех смыслах. – Я слышу, как он усмехается.

У меня в груди все сжимается: страх за девчонок, за Рейза. Как если бы тяжелая рука Скульптора сдавливала сердце руками. Я задыхаюсь.

— Куда ты меня несешь? – Голос мой становится шепотом.

— Вот так, дьяволенок… – Снова слышу усмешку в его голосе. – Ты ведь можешь быть послушной.

— Ответь на вопрос.

— Ко мне домой, – произносит он спокойно.

— Ты… убьешь меня? – Губы дрожат то ли от страха, то ли от холода. Но жар его тела удивительно согревает меня, даже сквозь одежду.

— Убивать тебя бессмысленно, – отрезает он. – И потом… я еще не наигрался тобой. – Его ладонь скользит по моим бедрам, задерживается на ягодицах, сжимая их. – Хотя наши игры начались гораздо раньше, чем ты думаешь.

— Что… – начинаю я, но слова застревают в горле.

Мы останавливаемся у хищного, прижатого к земле силуэта. Черный Lamborghini. Скульптор дергает ручку, и дверь распахивается.

— Внутрь.

Он ставит меня на землю. Даже сейчас, когда меня трясет от пережитого ужаса, взгляд автоматически скользит по рубленым агрессивным граням кузова.