Книга ЭКТАБОН. Теория Хаоса. Том I, страница 75 – Дин Констаповски

— Испейте. Варево сие стужу из нутра выгонит.

— Простите… а… — начал Эрик, посмотрев на хозяйку жилища.

— Маргарет, — тёплым тоном, но с серьёзностью назвала она своё имя, всё ещё стояла у стола, оглядывая гостей.

— Маргарет. Не подскажете, как нам добраться до города?

Пока они общались, Фэйрис взяла кружку в обе руки и принюхалась к отвару.

— Здесь куда ни глянь, леса. Нет городов. Разве только поселение.

— Как это… — опешил Эрик, с подозрением взглянув на Маргарет.

— Эктабон? — осторожно узнала Фэйрис.

— Верно, деточка, — кивнула старушка.

— А какой сегодня день? — продолжил расспросы Эрик.

— Двадцатый день сентября, тысяча шестьсот шестьдесят восьмого года от Рождества Христова. Выбрели туда, куда самим провидением велено.

— Ч-что? — спросил Эрик, когда его сердце забилось быстрее прежнего. Что-то было не так.

Маргарет невозмутимо отошла к очагу, подкинув в огонь сухое полено.

— У чащи свой норов. Долгие лета я за ней приглядываю… а она всё силу копит, словно зверь перед прыжком. Ранее я считала, что коли он насыщен чертовщиной, то сие происки дьявола. Но потом явилась она. — Маргарет повернулась к ним двоим, посмотрев в глаза Фэйрис. — Дева с волосами аки пепел да глазами стылыми и голубыми… Всё гадала, скоро ль ты вновь на пороге сыщешься.

— Ч-что? — Фэйрис, которая отпила чуть из кружки, поперхнулась от неожиданных речей старушки.

— Вы знаете её? — переспросил Эрик, медленно встав с табурета.

— И не только её. В прошлый раз, Фэйрис, с тобой был юнец по имени Адам. А уж то, чей он крови да какого роду-племени… заставило меня многое переосмыслить о сём проклятом месте, — ответила Маргарет, собираясь уйти во мрак коридора до комнаты. Прежде, она добавила: — До виселицы ещё не скоро. Вам надобно передохнуть.

Когда хозяйка жилища скрылась во мраке, Эрик и Фэйрис переглянулись. В глазах у девушки появилась надежда.

* * *

«1960-е годы»

«13:00»

«Паб»

Неизвестный мужчина в возрасте, в элегантном сером пальто, солнцезащитных очках и чёрной шляпе-котелке, зашёл в двери дешёвого паба. На фоне залитой солнцем улицы он казался лишь тёмным силуэтом и ничьего внимания не привлекал.

Его взгляд пал на дальний угол заведения. Вокруг разило терпким дымом табака и алкоголя, а из музыкального автомата доносился меланхоличный джаз, который почти тонул в гуле мужских голосов.

Для подобного места посетители выглядели весьма прилично. Джентльмены в строгих угольных костюмах. Дамы в лёгких осенних платьях. Жара на улице стояла сильная, блокируя спёртый воздух внутри заведения.

Неизвестный гость прошёл за свободный столик и уселся, посмотрев на тех двоих, что сидели у барной стойки. Первый — молодой парень лет двадцати, в коричневом пиджаке поверх светло-жёлтой рубахи и в чёрных брюках; голову венчала серая шестиклинка. Второй — взрослый мужчина лет шестидесяти, одетый в широкоплечий тёмный полуприлегающий пиджак, под которым виднелась белая рубашка. На голове у него сидела по моде чёрная фетровая шляпа. Оба выглядели стильно. Но один из них был явно не местным.

* * *

— Люди привыкли мыслить линейно, мой мальчик, — неспешно начал мужчина, сидящий у стойки рядом с молодым парнем, доставая из внутреннего кармана серебряный портсигар. — Они думают, что время — это железная дорога. Поезд едет из пункта А в пункт Б. Но это иллюзия. Грубая, чисто человеческая иллюзия, созданная лишь для того, чтобы наш мозг не сошел с ума от масштабов мироздания.