Книга Двойной удар. Трофей для чемпионов, страница 78 – Ольга Дашкова

Я вздрогнула, открыв глаза. Прошло столько лет, а я до сих пор не могу произнести его имя даже мысленно. Отчим. Монстр. Чудовище, которое разрушило все.

Встала, не в силах сидеть на месте. По стенам до сих пор висели фотографии в рамках. Счастливые моменты, запечатленные навечно. Вот мы на даче – я, Артур и Тимур, все перемазанные черникой. Вот мы у озера – братья учат меня плавать, я визжу от восторга и страха. Вот мой тринадцатый день рождения – они подарили мне плюшевого медведя размером с меня.

На всех фотографиях мы вместе, только мы. Ни матери, ни… его.

— Я так скучаю по вам, – прошептала, касаясь пальцами стекла. – Так скучаю…

Кажется, в глубине дома что-то скрипнуло. Я обернулась, сердце бешено заколотилось – почти как тогда, когда я услышала его шаги в дверном проеме.

— Кто здесь? – мой голос дрогнул.

Тишина.

Усмехнулась, качая головой. Нервы. Просто нервы и старый дом, который живет своей жизнью.

Прошла на кухню, бездумно открыла холодильник – пусто, и выключен, конечно. Захлопнула дверцу. На столе стояла пыльная чашка с отколотой ручкой. Моя любимая, с нарисованной рыжей лисой. Братья подарили.

Я провела пальцем по ободку, стирая пыль, и перед глазами снова встала картина – Артур с Тимуром шутливо толкаются, наливая мне чай. Мне пятнадцать, я только что сдала экзамены лучше всех в классе.

— За нашу отличницу! – Тимур поднимает свою чашку. – Такими темпами ты скоро профессором станешь.

— Или космонавтом, – улыбается Артур. – Что бы ты ни выбрала, мелкая, мы с тобой.

Они всегда были со мной. Всегда поддерживали. Всегда защищали.

Даже когда…

Я зажмурилась, но это не помогло. Тот вечер встал перед глазами с яркостью фотовспышки. Музыка из динамиков, разорванная футболка, мужской силуэт, нависающий надо мной. Боль, унижение, ужас. И потом – ощущение крови на руках, на коже, на одежде…

— Пожалуйста, – прошептала, опускаясь на стул. – Пожалуйста, не надо.

Но воспоминания не слушались. Они хлынули потоком, сметая все на своем пути.

Звуки борьбы. Возня. Крики. Я лежу, закрыв глаза, не в силах пошевелиться. А потом – голоса братьев, их руки, поднимающие меня.

— Юля, Юля, все в порядке. Открой глаза, малышка.

Я смотрю на них – перепачканных кровью, испуганных, решительных. У Тимура в руке нож, у Артура тоже. На полу – тело, много крови, слишком много крови.

— Что вы наделали? – шепчу едва слышно.

— То, что должны были, – Артур обнимает меня, гладит по голове, не обращая внимания, что пачкает мои волосы кровью. – Больше он тебя не тронет. Никогда.

…И потом – суд. Закрытый, быстрый, почти тайный. Никто не хотел слушать о том, что он сделал со мной. Следователь только отмахивался:

— Это семейный конфликт. И не надо порочить имя офицера полиции, девочка.

А мать? Она просто смотрела сквозь меня, словно не видела. Словно не ее дочь прошла через ад. Я пыталась объяснить ей, но она лишь отворачивалась и плакала. По нему. По своему мужу.

Двенадцать лет строгого режима. Обоим. За убийство. Мне было пятнадцать, и я осталась совсем одна.

По щекам покатились слезы. Я даже не пыталась их сдержать. Слишком много всего навалилось – прошлое, настоящее, боль, предательство. А ведь я почти поверила, что могу быть счастливой. Почти поверила Роману и Егору.

— Как глупо, – прошептала, вытирая слезы. – Как невероятно глупо.