Книга Двойной удар. Трофей для чемпионов, страница 81 – Ольга Дашкова

— Гор, нам нужно ехать, – я положил руку ему на плечо. – Она может быть там.

Он поднялся, стряхнул землю с колен. Его костяшки были сбиты, сочились кровью.

— Давай найдем ее.

Городок, где выросла Юля, оказался маленьким, серым и унылым. Несколько улиц с одинаковыми домами, облупившаяся краска на заборах, тоскливые взгляды прохожих.

Мы нашли нужный адрес без труда. Двухэтажный дом с облезлым фасадом стоял на окраине, отделенный от соседей высоким забором.

— Ты уверен, что это здесь? – Гор заглушил двигатель, но не спешил выходить.

— Да, – я сверился с бумагой. – Юлия Рязанова, улица Набережная, 17.

Мы переглянулись и одновременно вышли из машины. Дом казался пустым – ни света в окнах, ни признаков жизни. Калитка была не заперта, со скрипом поддалась, когда я толкнул ее.

— Есть кто-нибудь? – крикнул Гор, подходя к крыльцу.

Никто не ответил. Только ветер гонял пожелтевшие листья по двору.

— Давай проверим, – я поднялся по скрипучим ступеням.

Дверь была заперта, но на пороге лежал маленький ключ. Я поднял его, повертел в руках.

— Думаешь, стоит?

— Если она там, внутри… – Гор не договорил, но я понял.

Ключ подошел, замок щелкнул, и дверь со скрипом отворилась. В нос ударил запах пыли и застоявшегося воздуха.

— Юля? – позвал я, входя в темную прихожую. – Юля, ты здесь?

Тишина. Только наши шаги по скрипучему паркету нарушали безмолвие дома.

Мы прошли дальше, оказавшись в гостиной. Простыни, покрывавшие мебель, были сдвинуты, на диване виднелось углубление, будто кто-то недавно сидел здесь. Воздух казался чуть свежее, словно окна недавно открывали.

— Она была здесь, – Гор указал на стену с фотографиями. – Смотри: пыль.

Я подошел ближе. На одной из рамок действительно виднелись следы пальцев, смахнувших пыль. Фотография – юная Юля, лет четырнадцати, между двумя парнями-подростками. Все трое улыбаются, у Юли на щеках веснушки, а в глазах – та беззаботность, которой я никогда не видел.

— Ее братья, – догадался я. – Артур и Тимур.

Гор молча кивнул, рассматривая другие фотографии. Юля на всех выглядела счастливой, живой, совсем иной, чем та девушка, которую мы знали.

Мы обыскали весь дом. В маленькой комнате на втором этаже – явно принадлежавшей Юле в подростковом возрасте – постель была смята, подушка все еще хранила едва заметную вмятину от головы. На полу валялась упаковка от мятной жвачки.

— Она недавно ушла, – я поднял обертку. – Может, часа два-три назад.

— Черт, – Гор ударил кулаком по косяку. – Мы опоздали.

Я сел на край кровати, осматриваясь. Комната девочки-подростка – плюшевые игрушки, плакаты на стенах, книги на полке. Ничего необычного. Кроме стены напротив кровати – там висели фотографии двух парней в разных ситуациях. Только их. Без Юли.

Я подошел ближе, вглядываясь в молодые лица. Темноволосые, высокие, с одинаковыми упрямыми подбородками и внимательными глазами. Не красавцы, но с тем особым магнетизмом, который привлекает людей.

— Защитники, – пробормотал Гор, разглядывая фото рядом со мной. – Ее защитники, которые сейчас в тюрьме.

Я кивнул, чувствуя, как внутри растет странное чувство – не совсем ревность, но что-то похожее. Эти двое значили для Юли больше, чем кто-либо другой. Они убили за нее, пожертвовали своей свободой, своими жизнями.