Книга Старый дом на краю счастья, страница 41 – Ирена Квасневская

У нас была старая проводка, проложенная поверху еще в начале прошлого века. Старые алюминиевые провода и исторические предохранители – те самые «пробки».

Да, я тоже не знала, что с ними делать. И никто не знал.

Вы когда-нибудь гуглили «как вставить пробку»?

Вот и не гуглите, он все поймет неправильно.

Потом еще с полгода приходилось отбиваться от рекламы секс-шопов, предлагающих разнообразный ассортимент пробок, которые, к сожалению, предназначались для совсем других целей. А те, которые мне нужны, оказывается, тоже можно было купить – на блошином рынке, который работал в центре по воскресеньям.

Ну а пока я плюнула на все, зажгла свечи и легла в почти остывшую ванну. Если закрыть глаза, то можно представить, что я в спа-отеле – свечи, шампанское, романтика…

Конечно, я выложила рассказ об этом в Сеть, и это вызвало бурю эмоций. Самая популярная была немного предсказуемой: «Мужика тебе надо завести, Иренушко». А я думала: эти комментаторы всерьез считают, что это так просто?

Вот как мыши или тараканы, буквально крошки со стола не вытер – и вот он, мужик завелся. Скребется в углу, пищит жалобно. Или пошел в «Ашан» и там в колбасном отделе: «Так, этот жилист, этот суховат, этот жирноват… О! А вот в самый раз, заверните 90 кило».

Я как-то в магазинах целых мужиков и не встречала. В основном отдельные части, видимо, те, что быстро изнашиваются и под замену идут. А так, чтоб еще и все опции были включены – ну там дров нарубить, печь растопить, а вечерком Цвейга с Кафкой обсудить под красное полусухое – так нет.

Но, оказывается, я просто плохо смотрела вокруг.

А узнала я об этом совершенно случайно.

Утро. На часах семь. Настойчивый стук в дверь. Я вскакиваю с постели, накидываю халатик. На пороге – незнакомый мужик.

— ГДЕ МУЖ?! – спрашивает он прямо с места в карьер.

Я в растерянности, потому что обычно наоборот ведь – муж врывается с криком: «ГДЕ ОН?!» и заряжает ружье.

А тут я задумалась – и правда, где же муж? Может, пропустила что-то, и он все-таки завелся неожиданно. Ну там форточку забыла закрыть, вот и налетело на свет.

Говорю, вероятно, пан ошибся адресом. Нет тут никакого мужа, даже самого завалящего. Но вот здесь адрес N-ская, 24, а соседний дом – точно такой же, только там литера «А». Может, там поискать? Вдруг какой-нибудь муж и отыщется.

Он в задумчивости чешет репу и говорит:

— А пан N-ский там живет? Он мне звонил по поводу крыши.

Тут я начинаю соображать. Я озаботилась ремонтом протекающей крыши и попросила друга, чтобы позвонил мастерам – не хотела смущать их своим акцентом. А то как я договариваюсь – цена сразу выше раза в полтора-два. Ну святое ж дело обмануть иностранца.

Говорю этому мастеру, проходи, мол, добрый человек, все тебе покажу и расскажу. А он уперся – нет, с мужиком хочу поговорить, с хозяином, женщине этого не понять.

«Ах ты ж сексист недорезанный, – думаю. – Кофею тебе с пургеном предложить, что ли?» Но вслух ничего не сказала. Мало ли, вдруг договоримся, а потом крыша опять протечет.

Звоню другу. Приезжай, говорю, а то тут пан, главный по крышам, с тобой поговорить хочет. Только придется тебе на мне жениться, чтобы у него, так сказать, картина мира не рухнула.

— Упс, – говорит. – Выезжаю.

Шутка про жениться оказалась не совсем смешной – друг решил, что это сигнал к атаке. Приезжает вечером и, смущенно отводя глаза, заводит стандартный текст: вы, говорит, привлекательны, я чертовски привлекателен, к чему время терять? Или нет, «Я старый солдат и не знаю слов любви…»