Книга Нестеров. Превращения, страница 90 – Руслан Григорьев

Для Нестерова и Моренова картина была ясная, хотя и отвратительная, как сама смерть.

— Конец? – вопрос Моренова прозвучал, как колокол.

— Может, конец, а может, и нет, – сказал оказавшийся рядом Бойков.

— А ты откуда взялся? – Моренов с удивлением смотрел на коллегу из военной контрразведки.

— Шеф сказал подстраховать Сергея Владимировича. Я решил, пока вы не разъедетесь, не уходить. Вот и дождался…

— Конец «Марбелле», – подвел итог Нестеров, – и Севе конец. А что дальше, одному богу известно…

В пивной мужики смолили без зазрения совести, и хоть народу было немного, дым стоял коромыслом. Выбрать местечко труда не представляло, и Нестеров устроился за круглым стоячим столиком в самом углу, лицом к входу. От нечего делать прихлебывая водянистое пиво, наблюдал за входящим-выходящим народом, пытаясь угадать профессию, настроение человека – это была его обычная игра, надо же чем-то занять себя. Но на этот раз фигуры были плоские, лица неинтересные, и ему стало скучно. Внимание притупилось, и Сергей погрузился в невеселые размышления о своей нынешней непростой жизни.

Четвертый месяц пошел, как он распростился с фирмой «Гарде» и своими подельниками – Мишкой и Кириллом, а работу до сих пор так и не нашел. Не нужны, понимаешь, юристы-правоведы со знанием иностранного языка, как у него в дипломе записано. Зато очень даже требуются быстрые оборотистые нахрапистые продавцы всего и вся – менеджеры называются – эти нарасхват, и неважно, есть у них высшее образование или нет. А еще, оказывается, мешает ему диплом Высшей школы КГБ. Как увидят, что человек из органов, так сразу от ворот поворот с извинениями, конечно. В общем, безнадега какая-то. Придется, наверное, опять идти на поклон к генералу…

Вежливый голос прервал душевные страдания безработного Нестерова.

— Не возражаете?

Он поднял голову – БА! – вот это номер! Перед ним собственной персоной с фирменной улыбочкой на лице и двумя кружками пива в руках стоял Виктор Иванович – хороший кадровик из Ясенево. Все такой же: небольшого росточка, кругленький, с брюшком и хитрым хохлятским прищуром. За его спиной маячила фигура мужичка, которого Нестеров по известным только ему причинам тут же записал в «конторские».

— Виктор Иванович, вы?! Какими судьбами?

Кадровик, не отвечая напрямую, с облегчением вздохнул.

— Ну, слава богу! Узнал! А то, думаю, плохой стал Нестеров, старых знакомцев не признает. – Он поставил пиво на столик и махнул рукой, приглашая своего товарища присоединиться. – Я-то тебя сразу увидел, а ты стоишь и не замечаешь. Задумался, что ли? – Он говорил в старой, свойственной ему манере: с иронией, смешком и располагающей приятностью. – Давай рассказывай: чем живешь, как дышишь? Все-таки лет пять, наверное, не виделись. А может, больше? Ты у нас в каком году ушел?

Пока Виктор Иванович с Нестеровым «выясняли отношения», его напарник зря времени не терял. Молча открыл портфель, по-хозяйски расстелил газетку и вытащил упакованного в целлофановый прозрачный пакет здоровенного вяленого леща. Как только обертка слетела, пошел такой духман, что у стоящих рядом людей голова кругом пошла, за соседними столиками мужики аж слюну со звуком проглотили. Деловито, привычно знакомый Виктора Ивановича разделал деликатес на удобные порции.