Книга Мы сегодня не умрем, приходи завтра, страница 210 – Саммер Холланд

Плевать. Раз мы уже тут, стремно сбегать, особенно если Тристан и Мур станут свидетелями моей трусости. Нужно идти внутрь.

Если мы сегодня сдохнем, я вылезу из крематория и буду преследовать Кемала до самой его смерти. Будет у него персональный Каспер, только ни хера не дружелюбный.

— Не очкуем, – радостно подбадривает нас Мур. – Два раза еще никто не умирал.

Как только я делаю шаг к двери, она распахивается мне навстречу. Высокий чернокожий парень зыркает глазами, цепко ощупывая взглядом каждого из нас.

— Оружие?

— Нож, – отвечаю я. – Мы делаем выбор для дуэли?

Он выходит на улицу и еще раз оглядывает нас.

— Пока вы на территории района Литтл Лондон, – словно читает хорошо заученный текст он, – и особенно бара «Райфл», вам запрещено применять оружие, вне зависимости от того, правильно ли на вас посмотрели, хорошо ли с вами разговаривали и что на вас пролили. Если вы нарушите это правило, больше сюда не вернетесь. Понятно?

— Как у вас все серьезно, – замечает Тристан.

— Такие правила, – пожимает плечами парень.

Кажется, это и правда заученный текст: его тон мгновенно меняется, голос становится… нормальным, что ли.

— Мы поняли, – отвечаю я.

— Тогда проходите.

За дверью нам открывается самый обычный классический паб. Пиво в стаканах, кое-где на столах виден крепкий алкоголь. Немного выбивается мелкая девчонка в яркой юбке, которая сидит на широкой полке, прибитой к стене, болтает ногами и разговаривает с каким-то парнем, стоящим внизу. Не знаю, зачем она туда забралась.

Но черт с ней. Самое интересное здесь – посетители. Никто не скрывает стволов и ножей. Трое парней за круглым столом посередине зала вообще активно обсуждают какой-то пистолет: один из них проводит пальцем по стволу и объясняет что-то так, будто читает лекцию. Еще несколько режутся в карты. И стол в углу… Да, там тоже в карты играют.

И на нас никто не обращает внимания. Каждый занят своим делом.

Я бросаю взгляд на Тристана и книжку в его руках. Вот он так точно ощущает себя, как на детском дне рождения: постоянно озирается с открытым ртом и горящими глазами.

— Не пялься, – толкаю его в бок я.

— А есть на что, – отвечает вместо него Мур.

Мы неловко, как три дебила, пробираемся к бару.

Нет, реально, что за говно: тут такое интересное место, а нас ни разу не позвали. Мы что, даже среди банд Лидса отщепенцы?

— Что пьем сегодня? – деловито спрашивает одетый в красный фартук Greggs приземистый бармен.

— Пиво, три, – отвечаю я.

— А есть темное? – вмешивается Тристан.

Он кладет на стойку свою чертову книжку и начинает разглядывать бутылки в баре. Сука, договаривались же не напиваться.

Бармен кивает, но вдруг замирает и поднимает на нас глаза.

— «Жнецы Коттингли»?

— Да с чего ты взял? – возмущаюсь я.

— Да или нет?

— Ну, допустим.

— Вам правила объясняли?

— Да еб твою мать, – вздыхаю я. – Объясняли, мы в курсе. Между прочим, даже не собирались. Как ты нас узнал?

— Два здоровенных футболиста и рыжий бельгиец, – пожимает плечами бармен. – Вы бы еще турка с собой взяли, чтобы совсем не палиться.

— А мы и не прячемся.

— У вас круто! – вмешивается в разговор Тристан. – Как тебя зовут?

— Ливай. Так, два лагера и одно темное?

— Да. – Я достаю из кармана деньги.

— Сейчас будет.

— А я Тристан, – не унимается тот.