Книга Попаданец. Город на холме. Книга 1, страница 35 – Ласковый Звездочет

И в какой-то момент он поднял руку, чтобы показать в сторону моря.

Рубаха у него была из грубой ткани, с широким вырезом, и когда он поднял руку, вырез потянуло вбок и открыло грудь.

На грудине у него были линии.

Старые. Белые. Заплывшие настолько, что видны они были только под косым светом от очага, и я увидел их, наверное, единственный раз за все эти месяцы.

Косые. Параллельные. Одинаковые. Я насчитал четыре.

Он опустил руку, ткань встала на место, и он продолжал говорить, и двое сидевших к нему ближе всех даже не скользнули туда взглядом.

Не потому, что не заметили.

Потому что знали.

И вот тут моя утренняя версия рассыпалась вся, разом, за одну секунду.

Клеймо ставит хозяин. Клеймо носит вещь.

А передо мной сидел глава дома, свободный человек, старший из восьми, тот, кто утром двумя пальцами останавливал занесённое древко, — и на груди у него было то же самое, что у семнадцатилетнего пацана, которого связали и отпустили.

Никто не клеймит старейшину.

И количество не сходилось. У клейма нет количества: клеймо отвечает на вопрос «чей», и на это не надо трёх, и тем более четырёх.

У Тавво — три. У Старшего — четыре. Разные.

Человек во все времена и на всех широтах считает одинаково. Он ставит палочки.

Три палочки — это три.

Это не знак. Это число.

Я сидел у столба в темноте и очень отчётливо понимал: считают не людей. Считают что-то, что у каждого своё, — и об этом здесь не говорят вслух даже те восемь человек, которые сидят у стены и решают за всех.

Я ничего не разгадал в тот вечер. Я просто впервые понял, что тут есть вторая история — старая, тихая и общая, — и что она идёт под первой, как ручей под камнями.

И что мне про неё не расскажут.

А ещё я досчитал одну простую вещь, и от неё мне стало холодно.

Тавво отпустили. Отмерили ему воды ровно столько, чтобы дошёл, сняли вёсла, чтобы не свернул, и пустили по ветру — прямо сюда.

Письмо доставлено. Вчера в полдень.

Ответа ждут не через месяц. Ответа ждут сразу, потому что весь смысл письма в том, чтобы получить ответ, — и тот, кто его послал, сейчас сидит где-то и смотрит на этот берег.

А отвечать на такое ночью удобнее, чем днём.

Я поднялся от столба, не досидев до конца совета, и пошёл на западный мыс.

Никто меня не держал. Верёвки на мне не было со вчерашнего дня, а караулов тут не выставляли — незачем, остров.

Тисса перехватила меня у выхода из двора.

Она стояла в темноте у стены, и я едва не налетел на неё. Молча сунула мне в руки маленький бурдюк и что-то завёрнутое в лист — оказалось, кусок сушёной рыбы и лепёшка.

Я хотел что-то показать. Спасибо, или «я скоро», или «не ходи за мной».

Она отвернулась и ушла раньше.

Я стоял с этой рыбой и думал, что за три дня на этом острове со мной случилось два по-настоящему хороших события, и оба заключались в том, что мне молча дали в руки предмет.

До мыса было часа полтора ходу.

Луна была на три четверти, и это было и хорошо, и плохо: видно тропу, но видно и меня.

Я шёл по всем правилам, потому что тело помнило лучше головы: не по гребню, а под ним; останавливаться каждые двести шагов и слушать; не идти ровным темпом, потому что ровный шаг слышно за полкилометра, а рваный мозг человека фильтрует как «козы».

Считал пары шагов. Считал повороты. Отмечал, где тропа проходит через седловинку, откуда меня будет видно на просвет.