Книга Попаданец. Город на холме. Книга 1, страница 37 – Ласковый Звездочет

Костёр-сигнал.

Я сидел на корточках над этой ямкой и очень медленно осознавал, что смотрю на объект, который кто-то содержит.

Створ поправлен. Кострище подновлено. Растопка заготовлена — я её нашёл через минуту, в щели под плитой, сухую, накрытую камнем от дождя.

Это не следы нападения.

Это оборудованная позиция, за которой ухаживают.

И ухаживает за ней тот, кто ходит сюда с острова, потому что больше отсюда ходить некому.

Я просидел на мысу ещё час.

Не потому, что чего-то ждал. Мне надо было подумать, а думать я в жизни умел только в двух местах: под водой и на высокой точке ночью. Расклад выходил такой.

Их ждут. Ждут не первый год. Место подготовлено, и оно подготовлено не ими — их с моря сюда приглашают.

Значит, дело не в грабеже. Грабителям не готовят створ.

Значит, здесь есть договорённость, и договорённость старая, и знак с числом на груди — часть её.

Значит, «чужие рыбаки с юга» — это не заблуждение Спирали. Он не ошибается. Он врёт, и врёт сознательно, и делает это спокойно, потому что делал уже много раз.

И значит, у меня, у голого чужака с восемью словами в запасе, есть выбор из двух вариантов.

Первый: не лезть. Отработать долг, научиться языку, прибиться, выжить. Это, к слову, было совершенно разумно, и я это всерьёз рассматривал минут пятнадцать.

Второй: лезть.

Я сидел, смотрел на чёрную воду и честно, по-взрослому взвешивал первый вариант.

Мешало одно.

В том доме внизу лежал пацан со сломанной ногой, которого я вытащил из-под доски. И рядом с ним лежал другой пацан, которому кто-то не спеша, аккуратно, с равным нажимом провёл по груди три линии — и отпустил, чтобы он доплыл и показал.

Я двенадцать лет служил и знаю, чем кончается «не лезть». Оно всегда кончается одинаково и всегда кем-то другим.

Огонь вспыхнул в тридцать восемь минут первого по моим внутренним часам.

Далеко на западе, у самого горизонта, там, где чёрное море сходилось с чёрным небом. Точка света.

Она держалась секунды четыре. Погасла. Через паузу — секунд восемь, я считал — вспыхнула снова, на три счёта. Погасла. Ещё раз, коротко.

И всё.

Я лежал у края и не дышал.

Не звезда — звёзды не мигают так и не сидят на горизонте. Не судно с огнём на борту — огонь на борту качается и не гаснет по счёту.

Это была передача.

Три посылки, разной длины, с паузами. Кто-то в открытом море, километрах в двадцати пяти — тридцати, поднял над водой закрытый огонь и трижды его открыл.

Я лежал и смотрел в темноту, где только что был свет, и меня трясло — не от страха, от чего-то другого, чему я до сих пор не подобрал названия. Наверное, это называется «оказаться правым».

Двенадцать лет назад я бы уже полз к рации.

Рации не было. Не было вообще ничего, кроме меня, лежащего голым животом на холодном камне на краю света.

И тут за моей спиной вспыхнуло.

Я развернулся на локтях так, что ободрал грудь.

Свет шёл с востока. С той стороны, откуда я пришёл. Со стороны посёлка.

Не из посёлка — чуть в стороне и ниже, у верхнего края, там, где тропа от домов уходит к источнику. Небольшой, закрытый со всех сторон, кроме одной.

Открытой на запад.

Четыре счёта. Пауза в восемь. Три.

Ровно так же.

Кто-то стоял в двух километрах за моей спиной, между мной и людьми, у которых я сегодня пил воду, — и отвечал морю.