Книга Картина смерти, страница 45 – Татьяна Ван

— Хорошо. – Женя улыбнулась. – Ну все, мне пора. Пока!

— До встречи!

Часы показывали половину шестого – разговор с тетей Ларисой и сборы обошлись в драгоценные пятнадцать минут. Женя теперь бросилась к метро, ругая себя за смущение и страх, которые испытала при виде мамы Кристины. Хотя «бросилась» – не совсем то слово. Женя едва шла. Как и накануне, она тащила чемодан, рюкзак и картину, которые совсем не способствовали бегу.

Она села в вагон метро только без десяти шесть, понимая: если Полина решит провести ночь не дома, ей, в свою очередь, придется спать на лестнице.

«Благо, в парадной у двери есть коврик. Будет не так холодно».

Шутка не удалась. Женя прикрыла глаза, вставила наушники и включила музыку на полную громкость, чтобы заглушить нарастающую внутри тревогу. Но как бы чужие голоса ни кричали, это не успокаивало. По щеке скатилась слеза. Женя устала.

Впервые за все время путешествия в Питер было плевать, как кто на нее посмотрит. Она была так глубоко в себе, что вынырнуть наружу казалось фантастикой. Мир сузился до размера собственных проблем.

«Я еще никогда не была так одинока, как сейчас!»

Кто-то однажды сказал Жене (или, быть может, она это прочитала в одной из книг), что сильнее всего человек ощущает одиночество не в маленькой квартирке на окраине города, а на улицах мегаполиса, где у всех кто-то есть, а у тебя – никого. Ты один. Один гуляешь по многолюдным проспектам, один завтракаешь в кафе, один ходишь за покупками и один смотришь фильмы в кино. Один решаешь проблемы. В одиночку пытаешься выжить, хоть как-то просуществовать еще несколько часов, суток, лет. Пока остальные – с кем-то.

Женя ухмыльнулась собственным мыслям и снова закрыла глаза. Ей вдруг смертельно захотелось спать.

— Всем добрый вечер. – В художественный класс вошел юноша с вьющимися волосами, забранными в пучок на затылке. Он принес с собой холст на подрамнике, крепко перевязанный белой хлопковой тканью, которая кое-где была испачкана черной краской.

— Добрый вечер, Арсений Феликсович, – поздоровались ученики.

Они все уже сидели на своих местах. Одни точили карандаши, другие перебирали кисточки, третьи скроллили ленты в социальных сетях в ожидании урока.

— Вы снова сегодня заменяете Киру Алексеевну?

— Так точно. – Молодой человек улыбнулся и опустил перевязанный холст на пол, прислонив его к столу.

Поправив белую рубашку и джинсы, он сложил руки на груди и обвел глазами присутствующих, проверяя, все ли дошли до занятия.

— Марина заболела. Она не придет, – сказал один из учеников.

— Да, я вижу. Кстати, перейдем к насущному вопросу. Сколько раз я вас просил называть меня по имени? Никаких отчеств. Когда вы ко мне обращаетесь официально, я чувствую себя итальянским дедушкой на пенсии.

Молодой человек театрально нахмурился, но вызвал лишь улыбку у всех, кто сидел в классе.

— Да-да, Арсений, мы помним, что вы старше нас только на шесть лет и поэтому к вам не нужно обращаться официально, – сказал худощавый длинноволосый мальчик в прямоугольных очках и с пухлыми губами на узком лице.

Он был одним из лучших учеников. Всегда выполнял задания в срок, днями и ночами тренировался дома, а на классных занятиях задавал много вопросов, чтобы улучшить навыки в живописи. Ему пророчили судьбу великого художника, хотя он стремился к другому – хотел стать дизайнером одежды. Живопись была для него прочным фундаментом. С ее помощью он хотел понять жизнь.