Книга Глупые, страница 115 – Галина Шатен

— А ты взрослая, значит? – Одной рукой набираю СМС для Дужки.

Я: «Антоныч Варвара, 1997 года, учится со мной на потоке. Более подробно узнай через университетский сервер. Нужно все что есть. В долгу не останусь».

— Тимур, – выдыхает, заставляя на нее посмотреть. Почему-то в ее устах мое имя звучит мягче. Мне нравится каждая буква. Такое может быть или я реально спятил? – Ты меня никогда не поймешь. Потому что…

— …я живу в сказке, – заканчиваю за нее. – У меня большая квартира, охрененная машина, богатый папа, красивая мама и даже младшая сестра-ангелочек. А? Я угадал? Слушай, могу и дальше тебя поразить и продолжить. И куда моему скудному уму понять, как тяжело девушке пахать до двенадцати ночи, а потом утром вставать на учебу, при этом нужно читать, учить и все успевать. А, да. Еще быть безответно влюбленной в своего спасителя-друга. Так?

Она просто смотрит на меня и затем поднимается.

— Ты дурак. Ясно?

Поднимаюсь следом, преграждая путь к вешалке. Черт, не этого хотел. Хочу.

— Останься, – прошу, касаюсь ее плеча и заглядываю в удивительной красоты глаза. – Я все замечаю. Твою силу, упрямство, и я… Я восхищен, как в такой хрупкой девушке столько воли, столько борьбы, столько упорства, – чуть наклоняю к ней голову и понижаю голос, чтобы его могла слышать лишь она, а не обернутые головы, с любопытством посматривающие на нас. – Я поражен тобой, Варвара.

Ее рот приоткрывается, а глаза расширяются от искреннего изумления. Касаюсь ее щеки ладонью и провожу большим пальцем, чувствуя бархатистость кожи. И именно в этот момент хочу, чтобы она знала немного больше, чем другие.

— Мой папа с утра до вечера на работе, – продолжаю тихо, не сводя с нее глаз, – попутно сношается со своими секретаршами, мама… она бросила меня, когда мне было десять. Ушла к другому мужчине и вернулась только через год с ребенком, маленькой крошечной девочкой… Я не могу ее простить. И это медленно отравляет меня, и, наверное, когда-нибудь я превращусь в монстра, если уже не… – Перевожу дыхание. – А квартира… Я тоже сбежал, Варя. Сбежал, потому что, черт возьми, я бы сошел с ума от ненависти. От обиды. От лжи. У меня статус. Я живу в определенном мире, здесь нельзя явиться на «жигулях». Я родился привилегированным, от этого не отказываются. Я не могу. Я обещал, что буду достойно носить фамилию деда, что продолжу его дело… Ему обещал. И он мне поверил. Я не дурак. Просто с тобой забываю обо всем. И не хочу отпускать, как бы ты ни старалась убедить в обратном…

Ее рука ложится поверх моего свитера – там, где сердце. Думаю, она чувствует, как замедлила его ход. Свободной рукой накрываю ее ладонь. И мгновение останавливается. У нашего столика в углу, на глазах у немногочисленных посетителей, где мы еще пять минут сидели и пили кофе. Неожиданно для себя я рассказал слишком много. Пусть она не все поняла, но это больше, чем знает кто-либо. В ее глазах нет жалости, лишь сочувствие и понимание.

— Извини, – говорит девушка, – ты совсем не дурак.

Наклоняюсь и накрываю ее губы, потому что именно сейчас нуждаюсь в ней больше всего. Притягиваю ее к себе. Медленный поцелуй, который позволяет насладиться каждой секундой. Что в ней особенного? Все. Девушка отрывается от меня и смущенно улыбается.