Книга Спорим, тебе понравится?, страница 69 – Даша Коэн

И как только это произошло — меня фактически вывернуло наизнанку. А затем снова и снова…

Смех. Ор. Вспышки фотокамер. Злобные выкрики.

— Туша!

— Сифа!

— Гнусь!

А меня рвёт, и я ничего с собой поделать. Мне так плохо. Мерзко. Больно.

И слёзы вновь катятся из глаз, хотя я обещала себе больше никогда не плакать из-за того, что меня ещё раз пнула насмешница-судьба на пару с Мартой Максимовской.

Работники кухни и раздаточной бегут ко мне на помощь, кто-то подхватывает опадающее тело, кто-то прикладывает ко лбу холодное мокрое полотенце. Что-то ободряюще мне выговаривают, пока тело все еще сотрясают афтершоки от тошноты. А я не слышу ничего и не в состоянии разобрать смысла их слов.

И только глаза выхватывают в толпе довольные лица моих врагов, рядом с которыми стоит некогда лучшая и единственная подруга. А теперь предательница — Дина Шевченко. На её лице кривая усмешка, полная брезгливой жалости. Именно такой, которая выкорчёвывает из меня остатки терпения и душевных сил.

А ещё там есть Басов, в окружении равнодушных лиц своих верных друзей. И его глаза транслируют мне только одно:

«Дура! Я же тебя предупреждал…».

Вероника

Не выдерживаю безмолвного прессинга и его немого укора, будто бы этот парень ждал от меня чего-то, а я, идиотка махровая, не оправдала его надежд. Врубила гордость там, где нужно было пасовать.

Выбрасывать белый флаг ещё вчера и вопить во всю глотку: «спасите, помогите!».

А не вот это вот всё…

Наши, на секунду сплетённые взгляды трещат и окончательно, со стоном рвутся, но я чувствую, как горький шоколад глаз Басова высверливает во мне дырки, пока меня под руки уводят из столовой. Рядом мельтешит классная и зачем-то всё без остановки бормочет как заведённая лишь одно:

— Только этого мне не хватало…

Ну вот. Снова я неудобная.

— Мне уже лучше, — вру я и ободряюще стараюсь улыбнуться, но от меня только отмахиваются и на буксире тащат в медбокс.

— Да уж вижу — на тебе же лица нет! Звони родителям, пусть живо за тобой бегут.

— Родителям? — тупо повторяю я вслед за педагогом, но та только сухо кивает мне и продолжает обсуждать с медиком то, что нужно вызвать скорую помощь.

И я уж думаю, что меня больше не станут трепать по этой теме, но куда там.

— Ну, позвонила? За тобой уже едут?

— Сейчас, — мнусь я и всё-таки набираю мать. Снова и снова.

И делаю это с завидным постоянством, пока меня раскладывают на кушетке в медбоксе и проводят нехитрые манипуляции по осмотру и измерению температуры.

Но мама трубку на том конце так и не берёт. За неё это делает бабушка.

— Чего наяриваешь? — рычит вместо приветствия.

— Ба, мне тут в школе плохо стало. А мама, что телефон дома оставила? — мой голос тихий, измученный и сухой, но всем плевать на этот факт.

— Заболела мама. Температура у неё, ушла после второго урока, взяла больничный.

— М-м…

— Так что ты давай там, приходи в себя. Нам сейчас не до тебя…

И отключилась. А мне, что ещё одни пинок в солнечное сплетение.

— Ну что там? — спросила классная, видя, что я закончила разговор.

— Никто не сможет меня забрать, Виталина Романовна, — пожала плечами и улыбнулась сквозь слёзы жгучей обиды, — с работы не отпускают.

— Так суббота же?

— Сменный график.

— Ох, Истомина, — всплеснула руками женщина, — одни головные боли с тобой.