Онлайн книга «Винсент Иванович»
|
Я резко сел. Зажег свет. Геннадий не курил. Но Винсенту Ла Руссо очень захотелось. Спасло только то, что спросонья не нашел его папирос и зажигалки. Вокруг тихо. На улице только редкие идиоты, которые не боятся ходить по ним посреди ночи. Да одинокий клаксон соседской машины, которую прямо сейчас обносят какие-то не… афроамериканцы. Хотя, откуда мне знать? Может, и свои, уроженцы Сицилии, к примеру. Нет, еще слишком рано. Слишком рано, чтобы меня тащили по полу. Выбивали зубы. И все такое прочее. Да и вообще, к чему такой пессимизм? Вчера я честно заработал на кулачных боях 50 штук баксов и даже больше. Долг погашен. Волноваться не о чем. Я вдруг подумал, что все плохое мне просто приснилось. Осталось только передать деньги мафии. И дело с концом. Меня снова будут любить и уважать. Дон, оба его капо, солдаты Пистолоцци. Ну да, конечно, начнут целовать взасос! С чего ты вообще взял, что тебя кто-то из них любил и уважал? Не попытка ли все это просто свести с тобой счеты? Вернешь деньги — придумают что-то еще. Ты же — никто. Даже не солдат. А всего-навсего со-у-част-ник. Я прошел на кухню и выпил воды прямо из-под крана. Надеюсь, в Нью-Йорке 78-го года уже придумали что-то вроде канализации и централизованной системы очистки воды. Если нет, хоть увезут в больницу с какой-нибудь дизентирией. Будет даже забавно, если я скончаюсь здесь не от бандитской пули, а от банальных проблем с кишечником. Я пил. Но насыщения не наступало. Холодная жидкость по большей части стекала по подбородку. Как говорил Александр Сергеевич Пушкин, по усам текло, да в рот не попало. Он бы меня понял. А я вернулся в комнату. Лег. Но сон так и не шел. В голове снова и снова прокручивался один и тот же сценарий. Плохого боевика. Дешевой мелодрамы. Фильма ужасов. Несмотря на все мои достижения последних часов, дверь все равно слетала с петель, врывались громилы, хватали меня за что придется, били, тащили куда-то. Но надо все же поспать… Утро вечера мудре… Утром услышал резкий стук в дверь. Позвонить что ли нельзя? Переломитесь? Никуда я от вас не денусь. Какой тут этаж? Двенадцатый, кажется. Я накинул халат. Вдел ноги в тапочки. Белые, если интересно. И проволочил свое бренное тело к двери, которую уже почти выбили плечами эти молодчики. Все происходило ровно так, как я представлял. Двое амбалов в кожаных куртках врывались внутрь, не дождавшись даже, пока я выну цепочку из предназначенной для нее щели. Хватали меня за плечи, швыряли на пол, били по ребрам ногами. — Я и сам могу идти, — попытался внести хоть какую-то нотку адекватности в происходящую вокруг дикость. — Поздно, Руссо! — прорычал один из моих коллег по банде и больно дернул за волосы. — Заткнись! Не верещи, как девчонка! Это он мне. А меня уже тащили из квартиры на лестничную клетку. По бокам орали женщины. Кто‑то крестился. Кто‑то шептал молитвы. А кто-то и грозил мне Страшным судом, мол, давно пора меня забрать и обезопасить от таких как я целый дом. Внизу, на улице, тоже уже собирался народ. Но никто особо не заступался. С мафией шутки плохи. Дальше по улице я заметил своего напарника. Краем глаза. Батюшки, Джорджи, и ты здесь? Пришел поглазеть на то, как из меня будут «выбивать дерьмо»? Так ведь говорится на языке мафии? |