Онлайн книга «Ничего не бойся! Твой Белый»
|
Я где-то вне зоны доступа Варана. Как поверить в это?! Я уже внутренне была готова к любым сценариям, на самом деле. И все они были плохие. И меньше всего верила в то, что удастся просто так выйти. И вот... В ушах звенит от шока. — Ну что ты молчишь? - берет меня за руку Бьянко. — А? Оседаю на диван. Подтягиваю его подушку, поджимая колени. И пряча лица в ней, судорожно дышу. Грудь рвут рыдания. — Эй... Эй... - шепчет он, садясь рядом. - Ань, ну все же хорошо, почему ты плачешь? Отрицательно мотаю головой не в силах успокоиться. Мне стыдно за этот срыв. — Давай, я чаю сделаю? - целует макушку. — Молоко, - заикаясь от слез прошу я. — Оу... А молока нет. Но я сейчас сбегаю, - поднимается он. Уходит?! — Нет! - хватаю за руку. - Не надо молоко! Не уходи! Садится рядом, обнимая меня. — Детка... - уговаривает как маленькую. - Магазин прямо в доме. Нужно купить продуктов. Чем я тебя кормить буду? Я же на две недели уезжал, холодильник пустой. — Не надо кормить... Не уходи... — Ну е-мое... Давай, я закажу тогда с доставкой. Чего бы ты хотела? Отрицательно кручу головой. Ничего я не хочу. Просто немного полежать. Обнимая подушку, ложусь головой к нему на колени. Расфокусированным взглядом смотрю в стену. И не замечаю, как меня отключает. Во сне мне снится Варан. У него фиолетовый язык, как у ящера. И он ощупывает мою шею. А я не могу пошевелиться. Только чувствовать это отвратительное ощущение слизи и похоти. Напрягаюсь изо всех сил, пытаясь преодалеть путы, которые держат меня. И неожиданно этот паралич отпускает. Я с воплем слетаю с дивана, вытирая истерично шею, словно по ней насекомые.... Меня всю передёргивает от омерзения! — Ань? - выглянув из кухни озабоченно смотрит на меня Бьянко. - Что такое? Всхлипывая, по-итальянски и невнятно объясняю ему что приснился кошмар. Меня ещё раз передёргивает. Он озадаченно водит бровями, держа в руках деревянную лопатку. — Non capisco l'italiano, amore mio! – настороженно улыбается он. — Оу… - прихожу в себя я. И в растерянности ничего не могу вспомнить по-русски. Прижимаю ладони к горящим щекам. — Brutti sogni, incubi… Сон! – вспоминаю я. — Кошмар приснился? — Да! — О, черт… горит! – залетает он обратно на кухню. Иду следом за ним. Бьянко выкидывает сгоревший блин в мусорное ведро. И заново наливает немного жидкого теста на сковороду. — Премьера, считай! Первый раз блины стряпаю. Три уже угробил… — Для меня? — Ну а для кого ж еще? — Сложно говоришь… — Эм… tutto per te?... – неуверенно. Улыбаясь, киваю. Так приятно, что он пытается говорить со мной на итальянском. — Ты - мой спаситель, - прижимаясь к его спине, обнимая за талию. Его мышцы напрягаются. Замирает на мгновение. — Хочу помогать. Чем помогать? – отстраняюсь я. — Переоденься, жарко, - оглядываясь, бросает на меня взгляд. — Нечего переодеть, - пожимаю плечами, проводя руками по теплому спортивному костюму. В сумку влезло только запасное белье, маленький альбом с нашими семейными фото, телефон, документы, кое-что из женского… — В шкафу выбери что-нибудь, - переворачивает блинчик, он рвется. — Жидко… - инспектируя я тесто. – Добавить… farina…сыпать… — Мука? — Да! — Сейчас замутим… Выбрав себе в шкафу одну из его тельняшек, я закатываю слишком длинные рукава и подхожу к зеркалу. Одно плечо открыто, в остальном похоже на платье до середины бедра. |