Книга На заставе "Рубиновая", страница 13 – Артём Март

— Не знаю, — честно ответил я, нажимая на скрипучую ручку. — Поэтому и иду смотреть.

Дверь поддалась. В подъезде оказалось на удивление тепло, пахло сыровстью от недавней уборки, а еще — хлоркой.

Мы вошли в полумрак, и я почувствовал, как Лида, вопреки всем своим инструкциям и приказам, шагнула за мной не как надзиратель, а как напарник. Напряженный, настороженный, но готовый к тому, что сейчас может начаться что-то настоящее. И даже опасное, с чем она, несмотря на все свои курсы и звания, возможно, ещё не сталкивалась вот так, лицом к лицу.

Мы молча поднимались на второй этаж.

С самого низа второго лестничного пролета до нас доносились приглушённые звуки. Однако, еще не крики. Сперва — гул мужского голоса, низкого, раздражённого. Потом — отрывистый, сдавленный женский ответ. Потом — тишина. Она длилась всего несколько секунд. А потом снова — тот же гул, уже громче, уже отчётливее. Слов не было слышно, только тон, только эта вибрация злобы, просачивающаяся сквозь бетон и дерево.

Лида шла за мной, почти вплотную. Я чувствовал её присутствие — не как тень, а как сгусток напряжённого внимания. Она ничего не спрашивала. Она слушала. И, кажется, начинала понимать.

Когда мы поднялись на площадку второго этажа, голоса стали яснее. И другие звуки тоже. Грохот упавшей посуды. Острый, звонкий удар — словно ладонь шлёпнула по дереву. И плач. Детский, испуганный, всхлипывающий плач, который тут же пытались заглушить шипением: «Тише! Замолчи, я сказала!»

Дверь квартиры номер восемь была самой обыкновенной — филёнчатой, крашеной в синюю краску.

Я посмотрел на Лиду. Она кивнула. Лицо ее было каменным, глаза — внимательными и сужеными. В её позе читалась готвность ко всему. Профессиональная, холодная готовность.

Я постучал. Негромко, но твёрдо.

За дверью всё стихло. Сразу. Резко. Даже ребёнок захлебнулся и умолк. Наступила та самая, леденящая тишина, которая всегда наступает после скандала, когда все замирают и прислушиваются.

Потом раздались шаги. Неуверенные, женские. Немного шаркающие. Раздался щелчок замка. Дверь приоткрылась на цепочку.

В щели показалось лицо. Женское лицо. Молодое, в сущности, лет двадцати пяти. Миловидное, но измождённое до предела. Бледное, с синевой под огромными, испуганными глазами. Прядь тёмных волос выбилась из небрежного пучка. И было ещё кое-что — на скуле, под самым глазом, лежала неестественная, желтоватая пелена тонального крема. Крем не скрывал синяк. Он его подчёркивал, делая похожим на грязное пятно.

— Да? — прошептала девушка. Сипловатым, явно сорванным голосом.

— Ирина Васильевна? — спросил я.

Она кивнула. В глазах, на равне со страхом, стояло еще и непонимание.

— Я от Бори. От вашего брата.

Теперь ее глаза округлились. В них мелькнуло что-то, что из-за переизбытка чувств девушки, считать сразу я не смог. Что это было? Надежда? Паника?

Ирина не успела ничего сказать.

Из глубины квартиры, из-за её спины, раздался новый голос. Грубый, хриплый от сигарет и, как мне показалось, от недавней выпивки.

— Кто это⁈

В щели между дверью и косяком появилась тень. Крупная, мужская. Рука с широкой, волосатой толстопалой кистью, отстранила Ирину. Цепочка натянулась, звякнула.

В проёме возник он сам. Геннадий. Тот самый, про которого говорила бабка. Лет сорока, дородный, с одутловатым лицом, на котором мелкие, злые глаза тонули в оплывших веках. Он был в модном, импортном тренировочном костюме «Адидас» — тёмно-синем, с белыми полосками. Костюм был дорогим, но на нём уже виднелись пятна от еды и от чего-то ещё.