Книга Одиночка. Том 4, страница 13 – Дмитрий Лим

— Мы отсечём тебя от эха, что тебя питает, пришелец. Мы погрузим твоё сознание в вечный воск. Ты станешь немой свечой в нашей стене, будешь гореть тихим, тлеющим пламенем и наполнять силой наш последний бастион!

Я скрипнул зубами, пытаясь выдавить слова. Мой голос прозвучал хрипло, грубо, чуждо в этой мелодичной тишине:

— Ваш… бастион?

Шёпот эльфов оборвался. В их безупречном печальном спокойствии впервые появилась трещина: лёгкое, почти невидимое напряжение в уголках безжизненных ртов, чуть шире открытые глаза цвета сумерек.

— Он… говорит? На нашем языке? Этого не может быть. Язык умер с дренажем света. Его знают лишь тени да стены!

— Уловка. Проклятие мимикрирует. Не слушайте!

— Это не ваш бастион, — я выпрямился, игнорируя боль, чувствуя, как сквозь трещину в их уверенности во мне прорастает нечто новое: ярость, отчаяние, горькое понимание. — Эти свечи… это оплывшие небоскребы Гвинеры. Этот пепел — прах её улиц. А вы… вы просто призраки, которые вселились в руины моего мира!

Наступила тишина настолько полная, что я услышал тихий отдалённый треск: звук плавящегося и застывающего воска где-то в гигантской стене.

Лицо эльфа-лорда исказилось. Но не гневом. Невыразимой, копящейся веками мукой. Его мысленный голос, когда он зазвучал снова, потерял всю мелодичность и стал похож на скрип ржавых петель.

— Твой… мир?

Его взгляд впился в меня. Пепельные губы дрогнули, но прежде чем он смог что-то сказать, реальность снова взорвалась.

Кроваво-красный свет не пришёл на этот раз волной. Он рванул изнутри, из самой точки между глаз, резкой беззвучной вспышкой, которая не ослепила, а растворила. Плавильные свечи, кольцо теней, эльф с его немым криком — всё это сплющилось в двумерное пятно, затем в линию, в точку. И исчезло.

Ощущение было не падением, а выстрелом. Меня вырвало из чаши пустыря и отшвырнуло вверх с такой силой, что перехватило дыхание. Свет погас. Я стоял, колени подкашивались, опираясь о холодный шершавый камень. Воздух ударил в лицо — не мертвенно-неподвижный, а живой, наполненный запахом гари, пыли и далёкого чужого моря.

Я был на вершине невысокой одинокой скалы: один из зубчатых пиков, вонзившихся в то самое фиолетовое небо. Отсюда, с этой чудовищной высоты, открывалась панорама, от которой сжалось сердце.

Внизу, уходя до самого горизонта, лежал город. Вернее, его остатки. Бескрайнее море руин. Я узнавал контуры: там, где должна была быть площадь Трёх Фонтанов, зияла воронка, заполненная ртутным блеском неестественного озера. Проспект Победы был «перебит» колоссальным оплывшим шрамом, как будто землю здесь разрезал удар раскалённого клинка. И повсюду — свечи. Не кольцом, а лесом, рощами, целыми горами оплывших, спёкшихся небоскрёбов, башен, мостов. Они плавились в вечном закате, и от некоторых всё ещё тянулись в небо тонкие чёрные дымы, сливающиеся со статичными облаками.

А кое-где горело. Не пожаром, а холодными сиренево-белыми огнями, которые лизали оплывшие формы, не давая света, только подчёркивая очертания катастрофы. Это был вид на Гвинеру после конца. После того самого «разлома, прожжённого в небесах».

«Источник резонанса: Вы».

Система светилась в углу зрения тускло.

Вопросы, как осколки, впивались в мозг, не давая собрать мысли в целое. Почему эльф назвал меня пришельцем? Охотником из «тварей света»? Я смотрел на горящие руины своего города. Я помнил запах булочной на углу Пятой улицы, голографическую рекламу над стадионом, синий цвет трамваев. Я был здесь. Это был мой мир.