Книга Последняя станция — море, страница 130 – Алисия Роуден

— Значит, Михаил видел вариант себя, который остался?

— Возможно.

— А мальчик?

Андрей посмотрел на запись.

— Я не знаю.

Вера снова открыла блокнот. На последней странице был нарисован круг с тринадцатью насечками и незаконченной четырнадцатой. Под ним стояла короткая фраза:

Он не пассажир. Он — причина, по которой пассажиры возвращаются.

Вера почувствовала, как у неё похолодели руки.

— Это про кого?

Костя смотрел на рисунок.

— Про меня.

Она резко повернулась к нему.

— Почему ты так думаешь?

— Потому что я всё время возвращаюсь. На станциях, в воспоминаниях, в поезде. Я не могу выйти, даже когда двери открыты. Может быть, это я причина.

— Ты не причина, — сказала Вера.

— Откуда ты знаешь?

Она хотела ответить сразу, но остановилась. Она не знала. И не хотела снова обещать то, чего не могла гарантировать.

— Потому что ты мой брат, — сказала она наконец. — И даже если линия считает тебя причиной, это не значит, что она права.

Костя посмотрел на неё и кивнул.

В этот момент в шкафу что-то стукнуло.

Все трое обернулись.

Звук повторился. На этот раз отчётливо — три коротких удара, затем пауза.

Вера подошла к шкафу и потянула за ручку. Ящик не поддался. На замке была маленькая табличка:

ЛИЧНОЕ.

Андрей достал пластину, но на этот раз металл остался холодным.

— Попробуй жетон, — сказала Вера брату.

Костя приложил свой жетон к замку.

Ящик открылся.

Внутри лежал старый фотоальбом, несколько писем и небольшая коробка из-под часов. Вера взяла коробку. Крышка легко открылась.

Внутри лежал билет.

Серый картон, красная полоса, чёрная печать.

На лицевой стороне было написано:

ПАССАЖИР: МИХАИЛ ВОРОНОВ.

ПУНКТ НАЗНАЧЕНИЯ: ДОМ.

СТАТУС: ОЖИДАЕТ ВЫЗОВА.

Вера достала свой билет и положила рядом.

Они были одинаковыми.

Только на её билете номер 000014 был напечатан чётко, а на билете Михаила последние две цифры отсутствовали. На их месте виднелась пустая полоска, словно номер ещё не был присвоен.

— Чужой билет, — сказала Вера.

Андрей кивнул.

— Похоже, ты приняла его не случайно.

— Но я не брала билет Михаила. Мне его передали в обычном мире. Я думала, что он от папы.

— Может быть, он и был от меня, — сказал Андрей. — Но это не значит, что он предназначался тебе.

Вера посмотрела на отца.

— Ты знал, что я получу этот билет?

— Нет. Но теперь я понимаю, почему он оказался у тебя. Ты была единственной, кто мог его принять.

— Почему?

Андрей не ответил.

Вера почувствовала, что снова приближается к границе, за которой отец либо вспомнит что-то важное, либо окончательно замкнётся в себе. Она не стала давить.

Вместо этого открыла фотоальбом.

На первой фотографии были два мальчика у железнодорожной платформы. Михаил Воронов стоял слева, Михаил Соколов — справа. Оба улыбались, а между ними лежала красная машинка.

На второй фотографии они сидели в кабине старого локомотива.

На третьей — стояли возле двери, окрашенной в зелёный цвет.

Вера задержала взгляд на двери.

Она узнала её.

Та самая зелёная дверь, которую они с отцом искали в восточном депо. Та самая, за которой находился проход к линии.

Но на фотографии дверь была открыта.

Внутри стоял мальчик.

Михаил Воронов.

Он смотрел прямо в объектив, держа в руках билет без номера.

На обороте фотографии было написано:

ПЕРЕД ПЕРВЫМ ОТКРЫТИЕМ.