Книга Призраки Белого Мыса, страница 60 – Олеся Павлова

Однажды я спросил:

— Почему вы не уходите? Ведь вы уже не живы, я вижу. Почему остаётесь здесь?

Она долго смотрела на меня, и в её глазах было что-то, от чего мне стало холодно.

— Я не могу уйти, — сказала она. — Камень держит. И я боюсь, что если уйду, то не встречу их там. Мужа и сына. Они ушли дальше, а я — здесь. Я думала, что это плата за ритуал. Но теперь понимаю: это наказание. За то, что я не смогла их отпустить.

— А я? — спросил я. — Почему я не могу уйти?

— Потому что камень не отпускает. Он держит всех, кто сюда попадает. Кто-то умирает сразу. Кто-то — как вы. Живёт. Говорит. Дышит. А потом всё равно спускается в подвал.

— Я не спущусь.

— Все так говорят.

На третий месяц я спустился. Не помню, как это произошло. Кажется, я просто шёл по коридору и вдруг увидел провал в полу, которого раньше не замечал. Оттуда тянуло холодом и сладковатым запахом. Ландыш. Теперь я знал этот запах — им пахло от Веры, им пахли её духи, им пахла каждая комната в этом доме. Лестница уходила вниз, в темноту. Я пошёл по ней, и с каждым шагом мне становилось спокойнее. Не страшно — спокойно. Как будто я наконец-то делал то, что должен был сделать с самого начала.

Камень лежал в центре подвала. Гладкий, чёрный, с алыми прожилками, которые слабо светились. Он был тёплым. Я положил на него ладонь — и камень задышал.

Не знаю, сколько я так простоял. Час? День? Время в подвале текло иначе. Я чувствовал, как что-то уходит из меня — не боль, не страх, а что-то другое. Сначала я не понял, что именно. А потом понял: это была надежда. Надежда на то, что я смогу уйти. Что я увижу свой город, свою школу, своих учеников. Что эта история закончится иначе.

Когда Вера нашла меня, я лежал на полу и не мог пошевелиться. Она села рядом, провела ладонью по моим волосам и заплакала. Я слышал её плач, но не мог ответить. Губы не слушались. Я хотел сказать: «Вы были правы. Я спустился. Я не смог». Но вместо слов из горла вырвался только хрип.

Через три дня моё тело исчезло. Камень втянул его. А я остался. Как тень у стены. Полупрозрачный, колеблющийся. Я видел Веру, видел, как она приходит ко мне каждый день и говорит, говорит, говорит. Я слышал её голос, но не мог ответить. Я был здесь — и меня здесь не было. С каждым днём я становился прозрачнее. Сначала исчезли ноги, потом кисти рук, потом нижняя часть лица. Я больше не мог говорить — даже если бы захотел. Только смотреть. И я смотрел. На Веру. На камень. На дом, который стал моей могилой.

Я не злился. Странно, правда? Я думал, что буду в ярости. Что буду ненавидеть её, этот дом, этот камень. Но ненависти не было. Была только усталость. И ещё — жалость. К ней, к Вере, которая сидела у камина и перебирала жемчуг. Раз, два, три. Год за годом. Десятилетие за десятилетием. Она ждала тех, кто сможет её освободить. А пока ждала — хоронила таких, как я.

Когда я исчез окончательно — даже тенью, — она записала в дневнике:

«Сегодня ушёл Григорий. Он пробыл со мной три месяца живым и две недели тенью».

Я не ушёл. Я просто перестал быть. Но ей так было легче думать. Пусть. Я не в обиде. Я просто хотел посмотреть дом. И посмотрел. Теперь он смотрит на меня — вечно.

28 июня 2024 года, пятница. День.

Карелия, побережье Ладожского озера. Усадьба «Белый Мыс», подвал.