Книга Призраки Белого Мыса, страница 7 – Олеся Павлова

— Добрый день, - сказала она, и голос её прозвучал как продолжение тишины.

Игорь вздрогнул и едва не выронил фотоаппарат.

— Простите, я не знал, что здесь живут. Я думал, дом заброшен. Я фотограф...

Она не дала ему договорить.

— Я знаю, кто вы, - перебила она и улыбнулась. Улыбка была приветливой, но что-то в ней заставило Игоря вспомнить старые дагерротипы: застывшая, не касающаяся глаз. - Вы пришли посмотреть на дом. Это хорошо. Я покажу вам его, если хотите.

Игорь кивнул. Он хотел. Но одновременно с желанием в груди росло чувство, какое бывает в кошмаре накануне пробуждения: ты ещё спишь, но уже знаешь, что случится беда. Он сжал «Зенит» так, что побелели костяшки, и сказал себе, что это просто эксцентричная хозяйка старой усадьбы, что всё объяснимо.

Она поднялась плавно, и он понял, что не слышит её шагов. Половицы не скрипели, доски не отзывались под её босыми ступнями, она двигалась в абсолютной тишине, как изображение на экране. Запах ландыша усилился, стал почти удушающим, тишина сгустилась до звона в ушах. Игорь вдруг осознал, что за всё время, пока они говорили, он не слышал ни потрескивания дров, ни звука собственных шагов, только её голос и шорох жемчуга в её пальцах. Раз, два, три.

— Идёмте, - сказала она и двинулась к выходу из гостиной, и Игорь пошёл за ней, чувствуя, как липкий холодок продолжает стекать по позвоночнику к пояснице. Он убеждал себя, что всё в порядке, но тишина за спиной клубилась, дышала в затылок и шептала: не в порядке. Всё совсем не в порядке.

Он прошёл за ней через анфиладу комнат, и она показывала ему то, чего он сам никогда бы не заметил: резьбу на перилах, старую фурнитуру на окнах, рисунок обоев, сохранившийся под слоем штукатурки. Она говорила о доме так, как говорят о живом существе. Игорь слушал и записывал. «Зенит» щёлкал без остановки - он отснял две плёнки и потянулся за третьей.

— Вы можете остаться, - сказала она, когда они вернулись в гостиную. - Уже поздно. В лесу темнеет быстро.

Игорь остался, они пили чай, и он рассказывал ей о Ленинграде, о заводе, о своём каталоге. Она внимательно слушала, не перебивая, и в её глазах он видел то, чего не видел ни у кого из своих знакомых. Не просто интерес - голод. Она слушала его так, как будто он был первым человеком, с которым она говорила за много лет.

Потом он сфотографировал её. Она стояла у окна, в своём белом платье, и смотрела на озеро. Он нажал спуск, и тут она мягко улыбнулась, почти ласково, но не ему. Её взгляд скользнул мимо объектива, туда, где в тёмном стекле окна дрожало его собственное отражение. Вернее, два отражения: его - и ещё чьё-то, смутное, стоящее плечом к плечу с ним. Игорь обернулся резко, едва не выронив камеру. За спиной было пусто, а когда он снова глянул в окно, второе отражение исчезло.

На следующее утро он не смог уйти. Не потому, что она его держала, просто мысль о возвращении в город казалась ему скучной, серой, ненужной. Здесь было хорошо, тихо, спокойно. Он остался ещё на день, потом ещё на один, потом ещё.

На четвёртый день он спустился в подвал. Там лежал камень - гладкий, чёрный, с алыми прожилками. Игорь не помнил, как оказался перед ним. Просто в какой-то момент его ноги сами понесли его вниз, в темноту, где не было слышно ни голоса женщины, ни шума дождя за окном. Он положил ладонь на камень, и камень задышал.