Книга Ссылка для двоих: спасти душу демона, страница 37 – Марьяша Ришелье

Он всё-таки рассказал. Дурак. Переживал, молчал, сходил с ума, а в итоге — ничего не случилось. Снег идёт, я жива, вампир не появился. Предсказание — фигня.

Я откинулась на подушки, поправила его футболку на себе. Волосы растрепаны, на шее — свежие следы от его губ, всё тело приятно ныло после... ну, вы поняли.

Идеальный день.

Осталось только дождаться роллов.

Звонок в дверь.

— О! — я вскочила. — Кость, роллы!

Из душа донеслось неразборчивое мычание — то ли "окей", то ли "подожди".

Я накинула халат поверх футболки (на всякий случай, всё-таки курьер), подошла к двери, глянула в глазок.

Стоит мужик. Форма доставки, коробка с роллами в руках, логотип знакомый. Обычный курьер. Усталый, замотанный.

Я открыла.

— Здравствуйте, ваш заказ, — сказал он.

— Супер, сейчас...

И тут я увидела его глаза.

Знакомые. Светлые. Хищные. Те самые, из кафе. Те, что смотрели на меня тогда, прицениваясь.

Вампир.

Я дёрнулась захлопнуть дверь, но он был быстрее.

Тяжёлый удар в висок. Чем-то твёрдым — трость, наверное, или что там у них.

В глазах взорвалась темнота.

Последняя мысль перед тем, как провалиться в никуда:

"Кость... он всё-таки пришёл…”

Квартира. Секунда до.

— Кость, там доставка!

Её голос. Счастливый. Голос женщины, которая ждёт роллы и любимого демона.

— Подожди!

Я выключил воду. Накинул полотенце. Вытерся на ходу, потому что не люблю ждать, а она не любит, когда остывают роллы.

Вышел в комнату.

Пусто.

Диван. Плед. Включённый телевизор, где президент с пафосным лицом взрывал поезд с вампирами.

Ни Доми. Ни моей футболки. Ни халата.

Деньги на полу. Рядом с дверью. Рассыпаны.

Дверь открыта. В подъезд. В холод. В никуда.

Я замер.

Минута. Одна гребаная минута, пока я вытирался. Пока думал, что роллы подождут. Пока был уверен, что она в безопасности. Дома. Со мной.

Опоздал.

Снова.

Как тогда. С крыльями. Та же минута. Тот же холод. То же чувство, когда внутри всё рушится и остаётся только пустота.

— Доми, — сказал я вслух.

Тишина.

Я подошёл к двери. Посмотрел на лестничную клетку. Никого. Только лифт уехал на первый этаж.

Телевизор всё бубнил про вампиров.

Вампир.

Первый снег.

Я достал телефон. Пальцы дрожали. Впервые за сотни лет у меня дрожали руки.

Соболеву:

"Он взял её. Только что. Из квартиры. Доми. Нужно всё. Камеры. Поиск. Имя. Фото. Всё. Срочно."

Отправил.

Сел на пол. Прямо у открытой двери.

Снег за окном всё падал. Белый, пушистый, красивый.

Как в том предсказании.

— Я найду тебя, — сказал я в пустоту. — И убью. Медленно. Очень медленно.

Телефон завибрировал.

Соболев:

"Работаем. Жди."

Я не умел ждать.

Но выбора не было.

Улица. Чёрная служебная машина Соболева.

Я влетел в машину, даже не закрыв дверь.

Соболев сидел за рулём, в руках планшет с записями с камер. Оборотень выглядел так, будто не спал неделю — мешки под глазами, щетина, взгляд уставший, но цепкий.

— Садись, — кивнул он.

— Говори.

Он развернул планшет ко мне. На экране — запись с камеры наблюдения у подъезда.

Вот он выходит. Мой подъезд. Мужчина в форме доставщика, с коробкой в руках. Тащит на плече тело, замотанное в плед. Мой плед. С нашего дивана.

Доми.

Она без сознания, голова свесилась, волосы касаются асфальта.

У меня внутри всё сжалось в тугой узел.