Книга Лес Самоубийц, страница 63 – Джереми Бейтс

— Ты думаешь, это было весело?

— Выглядело так, будто ты с ним танцуешь. Танцуешь с висельником. Так мне показалось. А потом ты повернулся к нам, и тебя вырвало.

— Бена так накрыло из-за трупа?

— Ты когда-нибудь пробовал грибы?

— Ага.

— А теперь представь, что ты на грибах и вдруг видишь труп. Тем более такой, как там. Я думаю, я бы так же себя вела. Так что там с крестами?

— Они были сделаны из палок. Как минимум дюжина свисала с веток. — Я помедлил. — И они качались.

— Качались?

— Туда-сюда. Так, будто их ветром качало. Но казалось, что там не было ветра.

Нина рассердилась.

— Итан, ты меня пытаешься напугать?

— Нет, я…

— Очередные сказки про привидения?

— Это ровно то, что я увидел. — Я пожал плечами. — Не знаю. Может, там и был ветер.

— Достаточно сильный, чтобы раскачать кресты? Ты бы его почувствовал.

— Другого объяснения нет.

— Есть. Ты просто не хочешь себе в этом признаваться. — Нина достала из кармана куртки маленький фотоаппарат и протянула мне. — Я тебе одну фотку хочу показать.

Я включил камеру и запустил режим просмотра. Вот снимок, где Томо, Нил, Джон Скотт и Мел сидят у костра.

— Ты вот про эту фотку говоришь? — уточнил я.

— Да, про нее.

— Когда ты ее сделала?

— Недавно, пока тебя не было.

— И что с ней?

— Увидишь.

Я присмотрелся к фотографии. Из потухающего костра поднимается столб дыма, закрывая значительную часть снимка с правой стороны. И в нем что-то… непохожее на дым. Очертания слишком четкие, узнаваемые, и цвет немного другой, чуть светлее, почти белый.

— Нашел, да? — уточнила Нина.

— Ты думаешь, это призрак?

— Понятия не имею. А как ты думаешь?

Я почувствовал, как по спине прошел холодок, будто кто-то царапнул меня по шее. Качающиеся распятия, а теперь это?

— Я не верю в привидения, — сказал я.

— И что это тогда?

У меня не было ответа. Я увеличил фото, чтобы рассмотреть силуэт. Чем дольше я вглядывался, тем больше мне казалось, что я могу даже рассмотреть смутные черты лица.

— Отблеск света? — предположил я.

— Ночь на дворе, Итан.

— Грязь на объективе?

— Я много снимала, посмотри. Эта штука на единственном фото.

Я начал листать снимки. Много фотографий леса, включая собачью переноску и некоторые из знаков на дороге. Гора Фудзи через покрытое мелкими капельками окно поезда. Бронзовая статуя Хатико на станции Сибуя, где любят назначать свидания парочки.

Нина голышом.

Она стоит в комнате лицом к большому зеркалу. Белое полотенце на голове, спина и верхняя часть ягодиц попали в кадр.

Мне следовало выключить камеру. Но я продолжил листать. Опять Нина, в этот раз идущая по направлению к фотографу, с явным намерением прервать съемку. Этот снимок уже не оставлял места для полета фантазии.

На следующем — Нина в нижнем белье, расчесывающая волосы. После этого трап возле самолета в аэропорту.

Я вернулся к фотографии с лагерным костром и предполагаемым призраком. Откашлявшись, я признался:

— Да, я не знаю, что с этим делать.

— Ты видишь, это не грязь на объективе.

Я вернул ей камеру.

— Нет…

— Но ты считаешь, должно быть рациональное объяснение.

— А ты так не думаешь?

— Может быть. А может, и нет. Меня слишком накрыло сейчас, чтобы думать о рациональных объяснениях.

Я вспомнил свои ощущения, когда днем мы свернули с основной тропы на боковую тропинку. Тогда мне мерещились тени во всех изгибах стволов и сплетениях корней.